The idea is that people die before they can break up. While loving someone forever is entirely possible, it is undemonstrable, like the opposite. I think that the limited amount of time available to humans make them commit to an idea of eternity that just doesn’t belong to them. In relative terms, humans eternity is, aptly, their own lifespan. But since in the grand scheme of things, where nothing in existence is immutable, to assume that the desire to stay together and be attracted to each other is a possibility is, in my opinion, a myth based on an extremely small and faulty sample. Also, to know that we have a limited amount of time available creates the premises for an emotional survival economy. Meaning, just as an example, how many people feel like breaking up in their 60s? 

Ultimately, I believe love is infinite and can last aeons. But I am also convinced that basically lots of people do their best to die before they can break up, as that is perceived as the only possible happy ending.

In this perspective, monogamy helps the survival economy, two people supporting each other in getting over the day, pass the night, and complete the given task: to not die alone.

If humans were immortal, they would break up all the time (they already do. I just mean more than now) and we’ll probably see that no one can stand someone else for more than maybe 100 or 200 years, especially if not plagued by the scary thought of aging, getting uglier, and being forced in loneliness (Incidentally, fear is another powerful motive for monogamy, if not the strongest).

What we used to do back in the day in college classes where male professors made sexist comments… we brought whistles to class, and every time the man said “girl” or made a demeaning “nice” comment about women, we literally blew the whistle.

In a theology class, every time the male professor used “he” as the pronoun for god, we blew our whistles. It took about a week for these men to stop the sexist words. No shouting needed, just 20 plus women with whistles, plus handing out leaflets explaining the use of the whistles.

Women need to participate in large groups (100 plus), with whistles and stop watches to time male vs. female speech. Women interrupted by other men — whistles could blow loudly while he talked.

It was amazing to see how nervous those male teachers were when the women came in with whistles around their necks. And we poured on the pressure by blowing them if the male made a “joke” to deal with the women standing up against sexism in the classroom. Interestingly enough, no other male students supported this action, and often confused sexist speech with freedom of speech. Heaven forbid that men would loose the power of freedom of speech to call women names, grab mics away from women, and threaten women with harm for speaking up against male supremacy.

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FromOccupyPatriarchy.org, by Lucinda Marshall 

Questo e’ un post parecchio personale, per cui ignorabilissimo.

Scrivo in stato confusionale.

Di ritorno dal pronto soccorso dove mi hanno messo un punto in testa e medicato il braccio dopo una rissa di strada con un pezzo di merda che un mese fa ha aperto la faccia a mio figlio con un pugno datogli proprio qui dentro casa, e stamattina lo apettava fuori da scuola. Lui mi ha telefonato, cosi’ io sono corso sul posto e come sono arrivato siamo passati alle mani. Il risultato della rissa e’ irrilevante, le ferite hanno rilevanza solo legale, dato che non mi sono fatto male, e ho cercato di non farne a sto bambino che non sapevo ancora bene se avesse 17 o 18 anni.

Questa intera storia e’ triste e orrenda (e’ successo tutto due ore fa) e mi sento male, schiacciato tra l'essere orrendamente deluso di me stesso, e la rabbia per una violenza che si infiltra e incunea nella vita delle persone, e della quale si finisce per essere bersagli, bersagli cosi’ confusi su come evitare i colpi al punto da non sapere come reagire, e spesso reagendo male.

Difficile ora ragionare, difficile frenare il cervello che continua a tornare ai fatti di sabato e alle contraddizioni di cui non abbiamo fatto che parlare, leggere e scrivere. Non ho fatto che condannare gli scontri, pur dichiarando di non essere un non-violento, e come se l'avessi chiamata ecco la prima “rissa di strada” che mi capita da anni a questa parte. Mi vergogno di me, perche’ ora penso che la cosa si sarebbe potuta gestire diversamente. Mi vergogno perche’ penso che nonostante tutto l'addestramento all'aggressivita’ ricevuto da ragazzo ma che ho cercato di sostituire negli anni con l'autoaddestramento alla mediazione, alla diplomazia, alla comprensione, abbia preso il sopravvento per alcuni secondi, sufficienti perche’ mi accapigliassi con quel teppista invece di alzare le mani e dirgli “menami pure se vuoi, ma io e te ora parliamo”.

La storia parte da lontano, e dal fatto che essere maschi e adolescenti e’ meno facile di quanto non si creda.
Io sono stato fortunato. Ho avuto la fortuna di avere un'adolescenza dove il mio ruolo non era di torturato, ero uno di quelli che aiutava i torturati, ero uno che organizzava le persone in modo che ci potessimo difendere a vicenda, erano anni in cui si faceva tanta politica e nonostante questi teppisti fossero (e siano) fascistamente apolitici, non era un problema trovare qualche compagno o compagna dispost* a darti una mano.

Purtroppo oggi e’ piu’ difficile, e non e’ necessario nascere in zone o citta’ poverissime per essere giovani maschi torturati. basta che ti capiti la sfortuna di avere nel quartiere un teppista un po’ piu’ matto degli altri, uno che decide che la zona e’ la sua riserva di caccia e mena chiunque lo guardi, anzi chiunque non abbassi lo sguardo al suo passaggio, uno che non ha nulla da perdere e che e’ matto abbastanza da non fermarsi davanti a denunce ne’ gruppi piu’ numerosi. Basta questo perche’ ti tocchi passare gli anni piu’ importanti della tua crescita guardandoti le spalle, perche’ ti vengono a prendere fuori scuola, perche’ ti umiliano davanti ai tuoi amici e alle tue amiche, perche’ ti aspettano sotto casa, e perche’ se ti incrociano da qualche parte ti menano, ridono, ti levano quello che hai, e ti avvertono, anzi si assicurano che tu sappia, che torneranno e lo rifaranno. Ridono, lo adorano, controllarti, dominarti, farti avere paura, abusare. Li chiamiamo bulli, un termine che semplifica, una scorciatoia, per comunicare un concetto orribile, una parola che spiega atroci sofferenze che cambiano le persone, e le spingono in direzioni innaturali, verso la paura, la deferenza, la distanza dalle situazioni di tensione, verso l'omerta’, o al contrario spingono a mettersi un coltello in tasca, spingono ad iscriversi a una palestra, spingono a vomitare dalla rabbia e dalla frustrazione e spingono a sognare di torturare i corpi dei torturatori. E spesso, per difenderti, ti spingono a diventare torturatore.

C'e’ tanto in mezzo a questi due estremi. Ci sono io per esempio, con la mia unicita’, il tentativo di uscire dai binari dei generi e tanti altri binari piu’ o meno visibili. Io che vengo da una famiglia violenta e bugiarda e che ho scelto di essere l'uomo che sono, che ho lottato per capire la mia rabbia, per organizzarla in qualcosa di utile, qualcosa che controllo io, e che non controlla me. E per fortuna, come me ci sono tante altre persone.

Ma oggi non ce l'ho fatta, e questa bella unicita’ me la sono dimenticata abbastanza a lungo per rievocare e utilizzare il linguaggio schifoso del machismo. Non so bene perche’ ho agito in maniera cosi’ stupida (e la mente mi torna alla stupidita’ di cui ho accusato centinaia di persone sabato), quando sono arrivato davanti alla scuola ho avuto la netta sensazione che questa persona, questo ragazzino, fosse li’ per ferirmi, fosse li’ per ferire tutte le cose in cui credo, e aveva gia’ ferito mio figlio (7 punti sul sopracciglio) e ora lo aspettava da un'ora fuori dalla scuola per dargliene ancora… solo perche’ puo’ farlo. Questo e’ importante, non c'e’ nessun motivo, neppure di piccola rilevanza per cui questo ragazzo ha preso di mira mio figlio, che anzi lo ospitava a casa seppure di malavoglia fino all'episodio di un mese fa.
Cosi’, quando mi ha chiamato dicendomi che era bloccato dentro la scuola, ho lasciato il lavoro e sono corso. E non appena sono arrivato li’ mi trovo sto ragazzo alto e ossuto, agile e feroce, che con l'aria di sfida e di quello che e’ pronto a saltarmi addosso mi dice “ecco, bravo, vieni vieni…” e mi fa cenno con la mano di seguirlo fuori dalla vista della gente. Perche’, si’, c'era un capannello di 100 persone, insegnanti compres*, dietro le inferriate della scuola, che guardavano la scena senza intervenire. Nessun* si e’ offert* di scortare mio figlio o di uscire e cacciare questo teppista, si sono limitat* a tenerlo dietro le sbarre, dove queste 100 persone erano “al sicuro” dalla bestia feroce in attesa _fuori_ dalla gabbia.

Quando sono arrivato e ho visto la scena appena descritta, e questa merda umana che mi sfidava a seguirlo “di dietro”, ho capito/colto/pensato che questo essere non mi avrebbe mai ascoltato, non avrebbe capito una parola, che l'unica legge che conosce e’ quella del piu’ forte, che per lui a quel punto era fondamentale imporla anche a me, preda grossa, perche’ gli sarebbe valsa tanto onore nel branco dopo. Cosi’ anziche’ avvicinarmi a mani alzate mi sono avvicinato a mani basse, l'ho preso per il bavero (errore errore errore) e come ho fatto questo gesto quello ha reagito cominciando (per quel che gli era possibile) a sferrare cazzotti ottenendo solo di farmi volare gli occhiali perche’, ahime’, come scritto sopra, non sono nuovo a queste cose. Seguono 3 minuti buoni in cui io, con molta energia, lo blocco e cerco di renderlo inoffensivo, e questo, sorprendentemente forte cerca di divincolarsi in tutti i modi. Quando finalmente lo schiaccio al muro, non avendo alcuna intenzione di arrendersi o calmarsi mi morde il braccio dove mi lascera’ il segno dei denti che mi vale una visita al reparto “malattie infettive”. E’ quando finalmente lo tengo fermo contro la cancellata che ci dividono aiutandosi con le parole “sta arrivando la polizia, fermi” (che invece arrivera’ 10 minuti piu’ tardi), e quello continua a dire che sono finito, segnato, che suo padre (noto teppista a sua volta pare) mi verra’ a cercare e sono quindi morto, che ho osato toccare un ragazzino e sono una merda, un vigliacco. Ma siccome non e’ affatto soddisfatto, e vede che la mia carica aggressiva si e’ smorzata (per fortuna) continua a cercare di avvicinarsi a me nonostante i pochi presenti che non si nascondono dietro il cancello, con scarsissima convizione, cerchino di mettersi fra noi. Io, probabilmente gia’ consapevole che al di la’ del fatto che forse non sarei stato ascoltato non potevo certo vantarmi di averci provato, comincio a dirgli che voglio parlare, e lui mi invita invece solamente ad andare dietro alla scuola cosi’ da poter continuare l'alterco a modo suo. Ci vado, e cerco di parlare, e lui PROVA ad ascoltare, ma a meta’ di ogni frase digrigna i denti e mi mette una mano sulla faccia dicendomi che me la spacca, che mi ammazza e che sono finito. Continuo a cercare di parlare, lui SEMBRA voler parlare a sua volta, ma non riesce a trattenere la voglia di colpirmi, cosi’ mi aggredisce di nuovo, e lo devo bloccare ancora. Lentamente, intervengono altre persone, ci separano di nuovo, ci dicono che arriva la polizia e di andarsene, ma io non voglio andarmene. Se ho fatto qualcosa di male, se ho picchiato un minorenne (tra l'altro di fronte a cento testimoni) voglio essere li’ a dirlo e a prendermene la resopnsabilita’. Cosi’ torno davanti alla scuola, lui mi segue e nonostante tutto non ce la fa a calmarsi, torna con un bastone e pur tenendolo a distanza la lunghezza del bastone gli permette di colpirmi in testa e aprirmi il taglio che richiedera’ una sutura al pronto soccorso. Una belva. Di nuovo nessuno intorno a noi ha i mezzi per separarci, cosi’ tutto quello che succede e’ tra me e lui, compresa questa nuova fase in cui prendo una bastonata e ricomincia a cercare di colpirmi in faccia. Le merdate che ho imparato alla sua eta’ sono sufficienti perche’ non riesca a farmi male in alcun modo (il sangue non vuol dire che ti sei fatto male), ma la conslazione e’ magrissima. Mi sento una merda. A quel punto accorrono alcuni suoi amici urlando che mo’ fanno una strage e che spaccano tutto, quando la realta’ e’ che soprprendentemente questi sono assai piu’ ragionevoli, quindi bastano poche parole per farli entrare in “modalita’ mediazione”, e questo fa si’ che finalmente, complice la polizia che sta arrivando davvero, il tizio venga portato via non senza aver gridato ancora che siamo finiti e che ci verranno a prendere che tanto sanno dove abitiamo (verissimo).

I carabinieri arrivano. Prendono dati, si fanno raccontare, sembrano comprensivi di quello che e’ successo, credo per via del fatto che la preside della scuola si prende la briga di spiegargli i fatti e apparentemente, e con mia sorpresa, nessun* sembra particolarmente turbat* dalla differenza d'eta’ o dal fatto che questo ragazzo (salta fuori) abbia 17 anni.

Le persone presenti mi fanno notare che perdo sangue dalla testa e mi scende nella maglietta, e i miei occhiali sono per terra da qualche parti, spaccati. Mi invitano ad andare al pronto soccorso per il referto e a fare denuncia.

Faccio la prima cosa, non ho ancora fatto la seconda.
Uno non puo’ scrivere come ho scritto solo due giorni fa “ODIO LA POLIZIA” e poi correre da loro perche’ tutelino la mia sicurezza.
Allo stesso tempo, non solo io non sono in grado di tutelare la mia sicurezza e quella di mio figlio (dal teppista si’, dalla sua banda intera molto meno), ma non sporgendo denuncia sento di star facendo un torto alla comunita’, a tutti gli altri ragazzi che continueranno a essere torturati da questa merda umana, e a tutte le donne o uomini (o entrambe) che ho il forte timore questo schifo d'uomo stuprera’.

Ecco che tutte le belle parole, tutte le cose a lungo teorizzate su violenza e nonviolenza, su diplomazia e potere della parola, su autotutela o delega della stessa agli odiati poliziotti, su rifiuto del machismo e condanna dei rigurgiti dello stesso, si fondono in un orrendo calderone dal quale al momento mi sento inghiottito.

Il mio microdramma di oggi (rispetto a chi e’ ricattat*, gambizzat*, uccis*, stuprat*) e’ niente, ma mi costringe a fermarmi lungo il personale percorso di crescita in chiave etica che stavo facendo, e a fare non necessariamente un passo indietro ma di certo parecchi di lato. Il mio corpo non e’ ferito. Di risse troppe ne ho avute, e quando ti fai male non sei a scrivere su una tastiera due ore dopo.
Sono ferito perche’ quando sono sceso dal motorino non ho saputo trattenere la cieca aggressivita’, lo sbrocco, il machismo che credevo di aver debellato per sempre, e sono ferito perche’ non so trovare una risposta alla domanda piu’ semplice del mondo: che fare? Denuncia? Non denuncia? “Delazione?”

So solo che in un modo o nell'altro da domani dovro’ ricominciare un lavoro su me stesso che forse avevo ritenuto concluso troppo in fretta. Non c'e’ una sola cosa oggi di cui sono fiero, nemmeno l'idea di averlo fatto per mio figlio perche’ potesse tornare a camminare sereno. E so solo che da domani, comunque vadano le cose, non potro’ piu’ uscire di casa leggendo il giornale o parlando al telefono, ma con ansia, guardandomi le spalle e respirando rabbia e frustrazione e inquietanti desideri di vendetta, come vent'anni fa ma con meno compagn*. E ancora piu’ confuso sulle maledette guardie.

Drew

Questo e’ come la penso, e nasce da tutto il malessere per ieri, ma si e’ concretizzato proprio ora dopo aver letto l'articolo apparso su FaS, che non mi piace.


Io ODIO la polizia. Odio quelli che per me sono fascisti anche quando non pensano di esserlo, altrimenti non diventano poliziotti. Ci saranno eccezioni, ma per ora non mi interessano. ODIO la polizia. Ecco, cosi’’ abbiamo chiarito un punto importante.

Il secondo punto importante e’ che non sono un non-violento. Considero la violenza una risorsa temibile, drammatica, potente se usata al momento giusto per scardinare qualcosa in una forma di autodifesa che diventa rottura di uno schema oppressivo consolidato. Per questo motivo in alcuni contesti la capisco, per questo motivo in alcuni contesti l'ho messa in pratica e la mettero’ ancora in pratica.

Ora non sta a me decidere _in assoluto_ se ieri fosse il momento giusto o meno, o se fosse il contesto giusto o meno.
Ma sarei un ipocrita se fingessi di non avere idee personali al riguardo.

E penso che non fosse il momento giusto, penso che non ci fossero i presupposti. Penso che ormai si usa la parola “rabbia” con una facilita’ sconcertante, e ci si aspetta che giustifichi tutto, che renda tutto un po’ piu’ bello e un po’ piu’ compagno. Si parla di “culi caldi”, e chi ieri attaccava le camionette gridava a chi non lo faceva che doveva vergognarsi di fronte a chi stava li’ a lottare anche per il loro “culo caldo” e per la loro “manifestazione pacifica de sto cazzo”. Io penso che la definizione di “culo caldo” sia un'altra furbata (piu’ o meno consapevole) di chi vuole porre la propria “rabbia” al centro di ogni paradigma possibile. Non sostengono queste persone di essere le uniche arrabbiate, sostengono pero’ che il punto di rottura cominci da loro in poi, che il fatto che loro abbiano raggiunto il culmine significhi quindi che il culmine e’ stato assolutamente superato, sostengono nella maniera piu’ auto referenziale possibile che se decidono che il loro culo non e’ piu’ caldo, allora lo e’ invece certamente quello di chiunque non stia con loro, e per questo motivo se rimane ferito nello scontro la colpa e’ sua per non essersi preparat* a dovere.

Io, che conosco molti e molte di quell* che ieri si scagliavano contro le camionette, e che ho guardato MOLTO DA VICINO quelli che bruciavano le auto, ho visto vari segni di quello che in nordafrica chiamerebbero “benessere” sui corpi di molti di loro (non tutti, ma molti), vari segni di quello stesso “culo caldo” (non mi piace proprio questa definizione, ma e’ quella che usano queste persone) che viene pero’ dimenticato e lasciato a casa, magari un po’ nascosto, per non rischiare di perdere i pretesti per la RABBIA. Quella stabilita da loro, perche’ le altre non contano, e sono considerate ossequio ai potenti.

Qui, pero’, a scanso di equivoci, ribadisco: VAFFANCULO ALLA POLIZIA. Guardie, camionette, scudi e manganelli, idranti e tutti i trucchetti della provocazione. Fichetti (molti di loro, non tutti) che provano un nefasto piacere nella copertura che il potere offre loro per qualsiasi infamita’ possano compiere. Vedi manganellate gratis su gente a mani alzate, vedi Genova, scuola Diaz, eccetera. Chiaro ‘sto fatto? Vogliamo veramente parlare di quella merda che e’ la polizia? Vogliamo veramente usarla a pretesto per aver aver peggiorato le cose? Io non mi aspetto NULLA dalla polizia, al di fuori di violenze e infamita’. Mi aspetto di meglio da compagni e compagne, e non intendo dire che mi aspetto non-violenza. Mi aspetto intelligenza, perche’ la stupidita’ e’ cibo per loro e lividi per noi.

E allora per favore ditemi, ho bisogno di saperlo, che gli hai fatto ieri alla polizia? Forse ripeto FORSE ne sono stati feriti un paio. Che gli cambia?
Il loro lavoro e’ provocare. Il loro lavoro era rovinare il corteo.
Ma non avrebbero potuto farlo senza la collaborazione di chi ha “perso la testa”, e di chi aveva scelto che uno scontro tipo partita di rugby fosse una buona strategia politica. E’ chiaro?
Gli scontri di ieri erano NECESSARI allo stato, erano necessari a tutte quelle situazioni che chi lanciava i propri corpi contro le pareti della celere avrebbe in verita’ voluto distruggere.
Possibile non ci si renda conto di quali servizi si siano prestati ai nemici ieri? E possibile non ci si renda conto di come non una, NON UNA delle azioni di ieri abbia in realta’ protetto compagni e compagne? Al contrario, ogni singola azione, dal fuoco ai cassonetti, alle cariche ai blindati (non contro-cariche. CARICHE), ha prodotto:

- danno al nemico: zero
- danno a compagni e compagne: assai

Possibile sia cosi’ difficile ammettere che la rabbia non basta, che la rabbia va incanalata perche’ altrimenti fa male a cio’ che avevi detto di amare, cio’ che avevi detto di voler tutelare?
Perche’ non si organizza un'azione contro la celere al di fuori dalle manifestazioni? Perche’ si pensa di poter vincere in piazza, circondati
* da persone indifese e inconsapevoli, e non si progetta invece un'azione vera, senza ostaggi? Penso che la risposta non risieda neanche nella rabbia, quanto, ancora, in una cieca stupidita’ di cui questo potere si nutre. Se non in altro, che preferisco non nominare.


Chi paragona quello che e’ successo ieri agli scontri greci, tunisini, egiziani e libici mi fa RIDERE. Ci vuole coraggio per paragonare quelle lotte, e quelle situazioni di oppressione che noi ce le sogniamo, con la situazione italiana. Tutte scuse per giustificare “lo sbrocco (fisico)”, caratteristica 99% maschile (nel senso che viene iniettata da questa societa’ nei maschi alla nascita e rafforzata lungo tutta l'esistenza) che e’ alla base per esempio degli stupri e della violenza domestica (dove c'e’ sempre un “buon motivo”, no?). Chi non si sa controllare invece, chi non sa capire il momento, chi non sa guardarsi intorno e pensare prima a come non mettere in pericolo la propria gente, chi usa (senza il consenso) i corpi degli altri e delle altre come scudi umani per poter fare guerriglia come se le altre persone fossero alberi di una giungla, e mette in gioco tutte queste cose solo per scagliarsi contro un muro di metallo che anche quando dato alle fiamme brucia di un fuoco che non ferisce, e cerca scuse risibili per la propria aggressivita’, mi fa invece un po’ cacare.

Come dico spesso, tenetevi la rabbia e l'aggressivita’ per quando serviranno davvero. Tenetele per quando dovremo salire in cima al palazzo e buttare di sotto dittatori e le loro guardie. Tenetele per quando dovremo andare a liberare i compagni e le compagne in carcere per reati d'opinione, tenetele per quando dovremo andare a prendere per i capelli il ministro degli interni che ordina purghe e torture, o tenetele per quando PROVERANNO a mettere in piedi queste cose, e dovremo fermarli prima che lo facciano. Altro che idranti gli ci vorranno quel giorno. Saro’ in prima fila, pur col mio odio per le armi.
Ma fino ad allora, per favore risparmiatemi la retorica dello scontro dal basso. Qui non si applica, anche se so bene perche’ certe persone non lo ammetteranno mai.

Ho notato che la divisione buoni/cattivi e’ veramente malvista in questa storia, tanto che non c'e’ articolo o blog o resoconto che non cerchi di disinnescare a priori le critiche a chi ieri si e’ pres* la responsabilita’ degli scontri e di perdere la piazza. A quanto pare qui c'avete ancora tanta voglia di pigliarvela con le guardie, come se a forza di carichine come quella di ieri prima o poi smetteranno di sparare lacrimogeni in mezzo alla folla. Io che le odio da sempre e non ho mai smesso di avercela con loro a sto giochetto non ci sto, perche’ non ho mai smesso di prendermela con loro e che cercheranno di ferirci lo do per scontato. Cosi’ me la prendo con chi di noi non ci arriva, con chi di noi non sa distinguere i momenti buoni da quelli sbagliati, e che se ne fotte di chiunque non sia in quel momento al suo fianco nello sterile scontro che diverte la celere.

Allora, alla larga da buon* e cattiv*, in via eccezionale questa volta dividero’ I/le manifestant* di ieri in normodotat* e deficienti. Ok?


Drew



P.S: Io ieri c'ero. Metro per metro, ero a un metro dalle prime macchine incendiate, a un metro dai cassonetti in fiamme, a un metro dall'edificio bruciato e a un metro da tutta la sceneggiata di Piazza San Giovanni. Ho decine di video girati da me a supporto di quello che dico, e per una volta mi viene voglia di dire a chi non c'era di farmi il piacere di evitare di dire stronzate “sentite dire”. Perche’ si’, i compagni e le compagne qualche volta mentono. Il piu’ delle volte perche’ idealizzano quello che vedono e ci credono, qualche volta semplicemente perche’ je rode avere torto.

P.P.S: Un'ultima cosa. Dato che quelli di CasaPound c'erano, e lo sanno tutt*, ditemi: com'e’ combattere al loro fianco?

And this is for all the “oh now cut it with the feminist craze, we are all equal dammit” I get everyday. Enjoy your privilege and keep being conveniently blind, until it lasts. Becuase we are coming to get you.

Incidentally, this is also dedicated to all those who keep asking me why I dislike Italy so much.

This article has been written by John Hooper and published by The Guardian.

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An engineering firm in northern Italy has sparked controversy after making almost half its workforce redundant – and selecting only women.

A union official quoted the company as having reported to the small businesses association: “We are firing the women so they can stay at home and look after the children. In any case, what they bring in is a second income.”

No one at the company, Ma-Vib, which is based in Inzago near Milan, could be reached for comment.

With Italy’s prime minister, Silvio Berlusconi, on trial for paying an underage prostitute, there is a continuing and lively debate over the status of Italian women, which some international surveys suggest is abnormally low in comparison with the rest of Europe. In February, there were demonstrations in more than 250 cities around the world in defence of the dignity of Italy’s women.

“In this country, at the government and company level, there is always the same old thinking – that it is preferable that women stay at home”, said Maria Sciancati, general secretary of the FIOM engineering union.

There was condemnation too from the equal opportunities councillor in Milan’s conservative-led administration. Cristina Stancari, who once worked in Berlusconi’s press office, said the firm’s action showed “discrimination and an utter lack of respect for women – a return to the past that cannot in any way be justified”.

Ma-Vib, a family-owned company, makes electric fans and blowers for air conditioning, refrigeration and heating equipment. According to the FIOM, it employed 12 men and 18 women before the redundancies. Faced with a downturn in sales, the firm decided to get rid of 13 of the women.

The FIOM called a strike to protest at the move. But, in a development that raised further criticism, only one of the men whose jobs had been saved heeded the strike call.

The women who have lost their jobs are all aged between 30 and 40. They were employed in the assembly of Ma-Vib’s products.

Italy has one of the EU’s lowest female employment rates, partly because of pressure on women to give up their jobs when they become pregnant. One in five does not return to work after the birth of her first child.

***None of what follows has been written by me, the text has been posted by Lindsay Beyerstein on BigThink.com  ( http://bigthink.com/ideas/38362)***

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If someone calls you a slut, there’s nothing you can say to refute the claim because it never had any cognitive content anyway.

Even virginity is not a defense against alleged sluttiness. Virgins can be sluts if they dress the wrong way, walk the wrong way, or even instill the wrong thoughts in other people. Some people will convict you of sluttitude because your body is the wrong shape, or the right shape.

What determines sluttiness? Is it number of partners, or the number of sex acts, or the kind of sex, or whether you enjoy it, or what other people infer about your self-esteem based on what they assume about your sex life? It’s all of the above, or none of the above. Either way, you lose.

Maybe it has nothing to do with you at all. Maybe it’s because your accuser is racist or classist and your “sluttiness” is built into some stereotype that was clanking around in their head before they ever met you.

If you try to argue that you’re not a slut, you’re implicitly buying into the idea that there are sluts out there. If there’s some criterion that will set you free, that standard will indict someone else–someone with a higher “number,” or shorter skirt, or a later curfew. So we get bogged down in slut/non-slut border skirmishes over a line nobody should have tried to draw in the first place, and we all lose.

The only “refutation” is to laugh in your accuser’s face and get on with your life, however you choose to live it. That’s what Slut Walk is about.

This is the story about people who exist out of the box, who can think, live and breath out of the box. This is the story of a family, a story of parent, children and repressive dumb society.

***None of what follows has been written by me, the text has been written by Kathy Witterick***

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Today, the bus driver smiled at me, my three children, the snacks that were rolling in all directions and the grocery bags hung too heavy on the back of the stroller. As always, he said, “You got everyone?” Then he added, “ I haven’t seen you this week!” I was so relieved. “I’m glad to hear that,” I said.

We went to soccer class, played in the park with friends, read books at the library, learned a little bit about dinosaurs and observed the butterflies that only yesterday hatched from chrysalises in our kitchen. Jazz and Kio drew pictures. Jazz wanted to go to badminton at a local gym. An ordinary day.

My name is Kathy Witterick. I’m shy and idealistic, and all my life I’ve worked in the field of abuse and violence prevention. I married a teacher named David Stocker and we have three children. Jazz is five years old. Since he was a young baby, he’s enjoyed colour, texture and vibrancy. When he was 18 months, he loved to wear layers of wildly striped and mismatched clothing and when his grandparents took him to get his very first pair of shoes, he chose the ones with orange toes and pink flowers on the side. When his brother was born, I joked I’d grow old as woman in a man’s world.

As Jazz grew, his love of bright colours (especially pink) and lots of fabric (especially dresses) continued, and he wanted to grow his hair. The older he became, the more he met with pressure from peers and adults to adjust his image and “act more like a boy.” Jazz remained committed to his own style.

I re-read the research and approaches of Alfie Kohn, Barbara Coloroso, and Adele Faber to find ways to support him. The firm rule around self image became: it has to be clean and healthy, but you can choose the colours and the lengths.

When Storm was near arrival, Jazz was listening to Free to Be You and Me on repeat (it was a gift from a friend). He wondered if people would respond differently if they didn’t know the baby’s sex. What gifts would they bring? If Storm was a boy, would he be allowed to wear dresses? Pink? There are these moments as a parent when you wish your child could bring a different issue to the table — but there it is, plop! And if you really mean what you say about being kind, honouring difference, having an open mind and placing limits thoughtfully where they help children develop competencies and be safe, then you better walk the talk. We agreed to keep the sex of our new baby private.

It is true that an infant, at 4 or 5 months is still learning to recognize themselves — to look in the mirror and think, “hey, that’s me!” — and is not ready developmentally to find a place in a gender binary. It is true and demonstrated in research and in the day to day world that strict gender stereotyping causes suffering to both men and women. So surely, we thought, people would understand our five-year-old’s curiosity about why people need to know the baby’s sex. The events of the last week suggest otherwise.

More accurately, we have received many letters that include intelligent, heartfelt, research and experience based support for the idea. We’ve also heard some articulate and meaningful concerns expressed. We’ve witnessed a discussion erupt that could be transformative. It is important to challenge orthodoxies and raise questions, because the discussion that emerges not only “outs” issues (in a rush to pass judgment, people articulate prevailing views, prejudices, and misconceptions), but also has the effect of helping people examine whether they truly do believe the status quo to be the best that we can do. Will these norms grow healthy, happy, kind, well adjusted children?

The strong, lighting-fast, vitriolic response was a shock. These voices demonstrate how much parents are in the world’s critical eye — in particular mothers, who are judged based on little (mis)information and not offered opportunities to share, grow, learn and be supported and celebrated by the community to raise children. The psychologist on the Today Show for example, was willing to make strong, unqualified conclusions about a family (and children) he had never met, based on (generously) one per cent of what there is to know about said family. Will that behaviour help grow healthy, happy, kind, well adjusted children? Ironically, the idea to keep the baby’s sex private was a tribute to authentically trying to get to know a person, listening carefully and responding to meaningful cues given by the person themselves.

This short letter won’t help you to know my family. And to protect our children from the media frenzy that we did not anticipate, we have declined over 100 requests for interviews from all over the world, including offers to fly to New York all expenses paid and to appear on almost every American morning show. We have learning to do, parks to visit and butterflies to care for. But we do feel it’s important to correct clear factual errors in the media, who incidentally have been reporting false information.

Having spent many years facilitating on the topic of abuse and violence prevention, particularly as it pertains to children, I would never tell my children (or anyone) to keep a secret.

Secrets are not safe and healthy. I, like many parents, have taught my children that some things are private matters, and when you want to share them, you need to do so honestly with sensitivity and consideration. If I had to convince my children not to share Storm’s sex (which I don’t because my children simply are not interested at this point) — I would teach them that someone else’s genitals and sense of how they relate to their gender is their private business, to be shared by them or in a context where safety, acceptance and sensitivity are paramount. Storm will certainly need to understand his/her own sex and gender to navigate this world (the outcry has confirmed this clearly!), but there has never been any question that within our family, the issues of sex and gender and the decisions relating to it are open for age appropriate discussion and action.

In my heart of hearts, I squirm when my son picks a dress from the rack (won’t people tease him?), even though I know from experience and research that the argument that children need a binary gender orthodoxy taught to them in order to feel safe is simply incorrect. My children know who they are, through supported and facilitated experience with their world, and I avoid hypocrisy, inaccuracy and exhaustion by saving my energy for non negotiable limit setting related to safety, kindness, self respect, health, fulfilment and fairness.

None of my children are gender-free or genderless (and neither am I). It is true that my oldest son Jazz does not have a traditional notion of what boys should wear, look like or do. It is also true that we believe our children should have the right to choose their clothes and hairstyle. Jazz has a strong sense of being a boy, and he understands that his choices to wear pink and have long hair are not always acceptable to his community. He chooses freely to do them anyway, because he also has been taught to respect difference, love himself and navigate the world in a way that is true to his own voice. Kio also strongly self identifies as a boy, and his choices around behaviours and image are different but have an equal amount of two-year-old integrity.

Storm has a sex which those closest to him/her know and acknowledge. We don’t know yet about colour preferences or dress inclinations, but the idea that the whole world must know our baby’s sex strikes me as unhealthy, unsafe and voyeuristic. Storm is my third child and this is what I know — someday soon, Storm will have something to say about it, so in the meantime, I’m just listening carefully.

Kathy Witterick is the Mom of Jazz, Kio and Storm. They live in Toronto.

Tiktoker RafffyTafffy (Rafael Serafini)