Иногда меня спрашивают, как я пишу свои истории. Однако мне кажется, что это не я, а они пишут меня.

Иногда меня спрашивают, как я пишу свои истории. Однако мне кажется, что это не я, а они пишут меня. Они сами возникают где-то внутри, вырастая из моих страхов, желаний, ассоциаций и снов, сплавляются друг с другом и нарастают, словно снежная лавина.

От них не убежишь и не спрячешься, их сюжеты сами всплывают в сознании, не считаясь с тем, чем я занимаюсь или о чём думаю в момент их визита. В конце концов, они лишь бесплотные и бесчувственные фантомы, которым нужно от меня лишь одно — свобода. Свобода из западни места их рождения.