#errante24

No se trata de querer volver a lo mismo, eso jamás, siento to que ya saqué todo mi cuerpo del barro, se trata en realidad de ver de donde vengo, de recordar esas palabras y del marchito sentimiento que las producía…

—Eres un pobre hombre que no puedes sostenerte ni por ti mismo— dijo con esa seguridad desbordada de soberbia.

El orgullo no dejó que sus afiladas palabras llegarán más profundo. Digo ¡No me conoce! no sabe nada de mi. Pero ahora, al mirar las estrellas y sentir el frío de la madrugada, esa que te invita a abrazar una pila de cartón de la acera en la calle 25. Escucho un susurro con el tono de su voz, diciendo que quizá tiene la maldita razón.

Y de pana no he dejado de intentarlo, y aunque aún no he tenido la oportunidad de afrontar una vida a lo Bukowski. Sé, con toda la seguridad de mi pobre soberbia, que al igual que él, no mendigare ni una moneda.

Y luego la voz me abofetea: “ya lo estás haciendo idiota”. Entonces solo queda el silencio, y un ligero zumbido de gotas en los ojos. Gotas orgullosas que no caen.

Eres difícil de amar

Tu mujer de cabello largo, hermoso poema de versos de colores ¿Hay alguien como tu en el universo? ¿No sientes celos de tu reflejo? Eres esa flor testaruda que extiende sus pétalos al sol de la mañana en la maceta equivocada. Esa dónde te da la gana de estar. Eres como la estrella fugaz que aparece cuando no tienes deseos de pedir.

Hermosa como la primavera en oriente, fuerte como la voluntad de un soldado antes de morir, valiente como un amor a segundos de declararse. Eres única en este mundo, y eso te hace especial, horrible, terrorífica y hermosa. Enamoras y enloqueces.

Sé libre mi amor, siempre. Vuela en mis parcelas pero aventurate en los bosques oscuros e impregnalos de magia elfica. Sálvame de los pozos cenagosos que extienden sus pegajosas manos al tobillo. Dame un poco de locura y bendición, dame un verso de esos que decoran tu piel desnuda, envuelveme con tu olor y tranformame en tu espacio para andar.

Dame la clave de tu corazón, aquella máquina de vapor envuelto en pétalos de rosa y custodiado por espinas de acero. Deja de herirme y muestrame el camino entre tantos cardos. Sé libre pero déjate amar, déjate amar que yo tengo el universo por darte aún.

Despierto en la madrugada sintiendo tu fuerte respiración en mi oreja, te buscó ciego en la oscuridad, palpando la sabana, esperando sentir la suavidad de tus muslos, abrazo la almohada imaginando que es tu cuerpo, despierto para verte pero no estas, ya no estás. Veinticuatro años tuve para acostumbrarme a dormir solo y dos meses para darme cuenta que sin ti no quiero dormir así.

Te extraño, no tienes idea de cuánto, llegar a casa y no ver tus cosas, esperar la noche y saber que dormiré solo, abrazar la almohada que te gustaba usar, llenar de té solo mi taza mientras la tuya reposa vacía sobre la mesa. Es como si hubiesen mutilado una parte de mi, una que desconocía tener pero que necesito hoy más que nunca.

Sé que hice mucho daño, que tus ojitos han llovido a cántaros por mis palabras, mis decisiones y más por mi abandono. Quisiera decir que te lo dije, que el amor es efímero como los nubarrones grises que empañan tus días, pero supongo que no tiene sentido pues recuerdas cada escena juntos con tinta fresca. Sé que igual es muy tarde y ya tus días se llenaron de color y esperanza y yo soy apenas una mancha difusa en el fondo del agua.

Pero quiero que sepas que eres maravillosa y mereces un amor bonito, a alguien mejor que yo, y estoy completamente seguro que lo tendrás. Tarde o temprano todos conocemos a esa persona que nos desnuda y nos hace el amor con la mirada, el amor de verdad.

Quizás también sea efímero, y si lo es, disfrúta lo que más puedas, entrégate, que no quede nada de ti. ¿Morir? todas las veces que sean necesarias para…

Se sentó junto a mi en la cama, acababa de despertar; ojos grandes y oscuros decorados con puntos brillantes al verme, ella sin duda es hermosa, desde su largo y lacio cabello hasta las uñas de los dedos de sus pies. No hay nada que no encaje, que no sea armonioso en ella, como un poema bien escrito, versos con sabor a melodía, arte en forma de mujer. La mía.

Ella es hermosa en la mañana, su sonrisa y ojitos brillantes me evocan a prados alfombrados de flores en Lituania, en la noche es tan majestuosa como la luna tras la torre de París. Paisajes de postal de lugares a los que nunca he ido, pero que visito cada vez que estoy contigo.

Siempre escribí sobre lo bien que se sentiría verte en la mañana al despertar, pero ni todos los libros que pude haber escrito se comparan a esa sensación cuándo por fin te tuve entre mis brazos al alba.

Sus caricias tienen la capacidad de bajar mi frecuencia cardíaca a tal punto que levito apaciguado en el espacio eterno.

¿El amor lo llena todo?

Razón #01

La imaginación es buena, pero ahora que lo siento, que lo vivo, que lo puedo asegurar entre mis manos, es glorioso.

Cada vez que lo veo dominado por el vicio, intentando ver a su hijo con ojos amarillos anegados en alcohol, balbuceando como un niño que aún no aprende a hablar, tambaleándose cada dos pasos e insultando a las personas que dice querer, me siento hundido… no, no hundido, arrastrado a un estercolero con grilletes de hierro.

Y de pana intento no seguir su camino, ignorar que me rompe, escapo subiendole el volúmen a la música, pero es gracioso que igual nada funciona, porque mi estúpido corazón late entonces al ritmo de la desesperación.

Es chistoso como se enternecen ante letras versadas de amores que no entienden, pero rechazan los pequeños detalles de hombres que no endulzan el lenguaje; idealizan el romance al misticismo puro, ignorantes del sadismo de todo buen poeta, escribir nace de la miseria y la locura, no lo olviden.

Siempre dices que estas harta de lo nuestro, de estar conmigo, de convivir en esta casa; lo dices luego de un abrazo, de mis besos en tu cuello, es como si cada día un asco por mi creciera en tu interior y aveces lo veo en tus ojos, como me desprecian junto a todo lo que soy. Y lo siento, no sé qué más decir, lamento no ser suficiente.

Más de 200 seguidores en Wattpad, más de 400 en Tumblr y Facebook, mas de 160 personas ven mis estados, más de 2mil quinientas han leído una de mis obras… Y ella, la mujer a quien escribo todo esto, ni de lejos me mira jaja… Que cagada que no sepa que le he dedicado mis mejores párrafos. Es arte y nadie se lo ha dicho.

No soy tan valiente para hablarle, y quizas un poco idiota por no demostrarle que me gusta, esta inseguridad me dejará solo de por vida, pero, es que no tengo nada interesante que decirle, solo dejo que mi espíritu adicto al arte, contemple su belleza al pasar, y escribo para ella justo ahora, palabras que nunca leerá.

Si te apetece, puedes estrujarme con tus piernas cada vez que quieras, ahorcarme, dejar la marca de tus uñas en mi espalda, golpearme, todo… Pero no me rompas con tus palabras, ya bastantes heridas tengo.

Le llaman a lo nuestro de diferentes formas: muertos de hambre, sin futuro, que todo lo hacemos al revés; pero si tan solo supieran que la armonía de nuestros corazones, el fuego de las miradas y la sedienta necesidad de sentirnos, es suficiente para entender lo indefinible de lo que somos juntos.

• Su sonrisa en la penumbra del amanecer.
• El brillo de sus ojos encendidos.
• La humedad de su sexo atenta a mis caricias.
• Susurros de amantes a solas en un universo en expansión.

Pequeños momentos que se disfrutan más que veintitantos de años de vida.