#poetas malditos
De vos aprendí todo lo malo que hoy en día le hago a las personas que me quieren de verdad.
Miles de veces me encontré pensando que las posibilidades se encontraban a nuestro favor; y lo estaban, hasta que terminaba pasando algo que arrojaba todas las cartas al suelo luego de terminar el castillo.
A vida é mesmo para ser gasta, morre como idiota quem pensa que dela levará algo.
Dias comuns podem ser uma maravilha para quem ainda tem a capacidade de se maravilhar.
La muerte es dejar una puerta abierta; bestia ignorante, el miedo a caer a mitad de la acera sin reclamar ese mar que llevas de corazón por conquistar.
Hecho de menos llegar tarde a la obviedad que trae no saber barajar las cartas de esta vida fundida en el ruido.
Nunca amamos a nadie. Amamos, tan solamente, a la idea que nos hacemos de alguien. Es a un concepto nuestro –en suma, a nosotros mismos– a lo que amamos.
Esto es verdad en toda la escala del amor. En el amor sexual buscamos un placer nuestro dado por intermedio de un cuerpo extraño. En el amor diferente del sexual, buscamos un placer nuestro dado por intermedio de una idea nuestra. El onanista es abyecto, pero, en exacta verdad, el onanista es la perfecta expresión lógica del amante. Es el único que no disimula ni se engaña.
Fernando Pessoa | El libro del desasosiego
“Dichosos aquellos que son capaces de entender el lenguaje de las flores y de las cosas mudas.”
-Charles Baudelaire
