#silvia avallone

gli veniva solo voglia di picchiare la tastiera.

Chiuse il file.

Il dolore degli altri lo poteva raccontare, ma la felicità no. Da quella poteva solo venire escluso.

Silvia Avallone, Da dove la vita è perfetta

O forse sì, ce la poteva fare.

A non tornare più nei luoghi dove sapeva che non c'era niente.

Si lasciò cadere sulla panchina alla fermata dell'autobus.

Silvia Avallone, Da dove la vita è perfetta

Continuò a fissare il liceo vuoto oltre il parabrezza. Il tempo che aveva perso.

Poi Emma tornò in macchina, nell'aria densa di umidità e moscerini che filtrava dalla portiera socchiusa, e lui la trascinò dietro. Le spinse la faccia contro i sedili posteriori. Le montò sopra e le strappò la camicetta. Non lo sapeva, se voleva ucciderla oppure scoparla.

Le sganciò il reggiseno, le abbassò i jeans. Emma, di profilo, soffocata contro lo schienale, non protestava affatto. Lo sfidava. Il suo occhio lucente nella notte nera diceva: Avanti, fammi vedere di cosa sei capace. Allora Fabio si slacciò la cintura con una mano. Con l'altra continuava a tenerle la testa. Ma c'era troppa perfezione, troppa sicurezza in lei. E la furia che provava era solo disperazione.

L'aveva portata laggiù perché avrebbe dovuto essere tutto come a diciott'anni. Invece non lo era, non avrebbe più potuto esserlo.

Silvia Avallone, Da dove la vita è perfetta

Non lo sapeva, cos'è che fissava lei con gli occhi sgranati. Qualcosa che non esisteva più o che non era mai esistita

Silvia Avallone, Da dove la vita è perfetta