#poemas breves
Lo mismo de siempre
de enero a diciembre;
poemas, las luces,
las fiestas, la gente.
Olor a castañas,
el agua en las lentes,
regalos en cajas
y planes inertes.
Principio y final
iguales en distinto mes,
ciclo solar
repetido una y otra vez.
No cambia el suelo,
como en páginas de un libro
cambia la persona que cada año
mantiene en sus pies el equilibrio.
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Es de madrugada
cuando estoy pensando en mañana,
que ya es hoy,
que es ayer
cuando se queda escrito.
Todo tiempo es oscilante
salvo el constante
paso del tiempo.
Inalterable,
inexorable.
Estas cuentas
son la suma de los días
que va restando hasta el final
que no es sino una de las divisiones
de las obras, de mi vida.
Es de madrugada
y estoy pensando que estos poemas
son la efeméride de los días
del efímero momento.
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¿Cuántos amores
han dividido su corazón en piezas?
¿Cuántos temores
le han dado problemas de cabeza?
Los surcos de sus arrugas
y de sus cicatrices
no dan lugar a duda
de sus años y deslices.
La verdad es que no sé
por qué hay en sus ojos sal,
pero aún se ve
joven poeta en el cristal.
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Observa estas páginas
con sus viejos ojos de anciano,
con sus manos pálidas
abriendo cerrojos del verano.
No sé si adivina
orgullo o vergüenza en su mirada,
intuyo que predomina
una paz resignada.
Un pasado, Olimpo
de recuerdos latentes;
el paso del Tiempo,
siempre presente.
(II): https://kiroslacuentadelosdias.blogspot.com/2018/01/el-anciano-ii.html
Un rayo me despertó en la noche,
pero no fue el ruido,
sino la luz,
lo que impactó de repente
contra mis ojos ciegos.
Cuando los abrí era un marino
en medio de una tormenta;
bote que no está preparado,
árbol que no es palmera.
A flashes y pestañeos
avancé hasta la mañana
cuando ya había acabado el sueño
y los edificios estaban en calma.
Entonces salí de la cama
y reflexioné desterrando dramas:
El temor es una tormenta. Pasajera.
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Crecí siendo un rebelde
por ser diferente;
contra sus barreras tontas,
trucos de mente.
Demente me volví
por mantenerme a flote
y huyendo de sus dogmas
caí en otros barrotes
pero derroté a mi lado oscuro
en mis propias rebeliones
albergando esperanzas
celebrando las lecciones.
Nadie dijo que vivir
no fuera una misión suicida
pero mejor estallar en la playa
que arrugarse entre bridas.
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Si a veces vivir
es una sucesión de recibir
golpes,
pese a que cada golpe
te deje más magullado,
cada golpe también
te hará más duro
frente a los siguientes golpes
que te depare la vida.
Si bien no has tenido por qué nacer
con un espíritu luchador,
arrugas, canas y cicatrices
acabarán por darte, al menos
como poco capacidad de contraataque.
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“En realidad no era sábado por la noche, aunque podría haberlo sido, ya que hacía tiempo que habían perdido la cuenta de los días, pero siempre que querían hacer algo especial decían que era sábado por la noche y entonces lo hacían.”
-James M. Barrie, Peter Pan-
Lo hicimos porque nunca crecimos.
Porque si crecer era dejar de crear,
al parecer nunca supimos parar
y soltamos nuestras carcajadas
hechas música y poesía
como si nos viesen en gradas.
Cuando le pones pasión a un trabajo
todos los días pueden ser sábado,
puedes pasar todas tus movidas
y pueden posarte todos sus párpados.
Yo no sé si podré vivir del arte,
lo que digo es que no puedo vivir sin el arte.
https://kiroslacuentadelosdias.blogspot.com/2018/01/soneto-del-crecimiento.html
Ya es un bebé. Da sus primeros pasos
observando brillante el paisaje
con ojos tan puros como salvajes
siendo otro de esos niños curiosos.
Adolescente ahora es otro caso,
la pubertad es amargo brebaje
que lo vuelve desbocado y salvaje
navegante de montes y fosos.
Pero al ser adulto ya es diferente,
frena su navegar por estar en paz,
ya le nace ese miedo a la muerte
porque la vida es una amiga falaz,
el viejo sabe y espera, paciente,
el ocaso llegó ya. Descanse en paz.
Encienden las máquinas de café
con la primera luz de la mañana.
Conforme el Sol brilla más,
más tazas se acumulan
en bares y terrazas.
Algunas personas son chocolate caliente
en las mañanas frías.
Otras crujen los dientes
como el mordisco en una tostada.
No hay churros si no son
domingos o festivos
pero a veces hay azúcar y sal,
un zumo o galletas,
algo que ilumine el día que comienza.
Amar a destiempo
es hacer sangrar el labio
y besar la cicatriz.
No sirve de nada.
Hay que atrapar la mariposa
antes de que se muera,
sonreír en el momento,
coger esa ola ante el viento
en el correcto vaivén del tiempo.
Regar flores secas
sólo atrae
a las serpientes
de las lágrimas.
Entre papeles perdidos,
recuerdos prendidos
de quien he sido.
Mensajes ocultos
que me escupen insultos
sin lugar a indulto.
Ante tales esporas
sólo cabe buscar mejora
en sus deshoras.
Amanecían días fríos.
El frío empapaba noviembre
como el rocío.
El frío estaba en las mañanas
con su luz helada.
El frío en la lectura,
hojas sobre mantas.
El frío en la música,
desgarrada como el hielo.
Todo parecía cubierto
por una capa de escarcha.
Hielo resquebrajado
por toda la ciudad.
El frío,
simplemente.
Como agujas de fuego
de jabón pompas luego.
Sacándome el frío fuera
portándome como un crío en la bañera.
Del sopor por la noche helada
al vapor y a la huella velada.
Y aunque la flema se afana,
fuego que no quema, sana.
Hoy la mañana me sonreía,
y yo, que tengo alergia a la alegría
no he sabido cómo complicarme el día.
No he sabido amargarme el café
ni ahogarme en tareas
ni amilanarme con porqués
ni saltar al divisar la azotea.
Mira que lo he intentado
pero no me ha quedado
remedio.
Hoy el día no ha sido malo
y he escapado al tedio,
sonriente interiorizado,
estornudando por dentro.
