#poemario
melaniefloresb-deactivated20210:
Primer poemario
Un libro lleno de poesía y pequeñas fantasías de amor, locura y pasión que le permitirán evadirse por un instante de la realidad. Un abanico de poemas que le harán disfrutar del juego interminable de la rima y su melodía en varias lenguas: castellano, catalán, francés, alemán… simplemente déjese llevar por la imaginación.
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¡Para quienes gusten de leer poesía! Les dejo mis primeros poemas recopilados en este dulce poemario.
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Gracias a toda la gente que lee y comparte estos poemas.
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Y no brindamos con champán
cuando el año llegó al final.
Sellamos días con la llama
de la risa atemporal.
No hay miedo al futuro
si tienes en cuenta
que el final es tan sólo
el prólogo de lo que vendrá.
A pesar de todo tampoco miento
si digo que sigo teniendo un reloj dentro.
Lo llevo en el corazón
pero no estalla;
es de arena, de mar,
de playas.
No me molesta
ni deja mi paranoia suelta
y cuando se agota
le doy la vuelta.
Todo lo que busco es apología de la alegría.
Ya dejo de llevar la cuenta de los días.
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Es de madrugada
cuando estoy pensando en mañana,
que ya es hoy,
que es ayer
cuando se queda escrito.
Todo tiempo es oscilante
salvo el constante
paso del tiempo.
Inalterable,
inexorable.
Estas cuentas
son la suma de los días
que va restando hasta el final
que no es sino una de las divisiones
de las obras, de mi vida.
Es de madrugada
y estoy pensando que estos poemas
son la efeméride de los días
del efímero momento.
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¿Cuántos amores
han dividido su corazón en piezas?
¿Cuántos temores
le han dado problemas de cabeza?
Los surcos de sus arrugas
y de sus cicatrices
no dan lugar a duda
de sus años y deslices.
La verdad es que no sé
por qué hay en sus ojos sal,
pero aún se ve
joven poeta en el cristal.
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Llueve y la selva
es un caos
de corrientes y quietudes.
¿Pero cuándo no es un caos la selva?
La luz del rayo
y la aguja de la gota
doran y duermen a las bestias.
En el caos realmente hay cierta paz.
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Llueve y el amanecer
es una tormenta,
gris en la paleta de color.
No hay nadie hoy en la selva.
El descanso del huracán
apenas permite refugiarse
en un reducto de cultura
(al ser tan pequeño, ni la lluvia lo daña).
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Llueve y el cristal
forma una cascada
que acaba en el barro.
Podríamos decir que esto es la selva.
Con sus rugidos y sus jerarquías,
con sus zumbidos y su monzón,
con su paz y con su sangre.
Sólo por la lluvia aguanto en esta selva.
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El eco lejano de una canción
no es sino el despertador
que no se apaga.
Otra mañana maratoniana
siendo campeón bebedor de café
y de no hacer nada.
Salgo a la calle al atardecer
y la ciudad sigue ahí
con su ruido, su frío y sus luces.
Y yo sigo casi perpetuo
en ese cómodo bucle
de mascar días con poca sustancia.
Si a veces vivir
es una sucesión de recibir
golpes,
pese a que cada golpe
te deje más magullado,
cada golpe también
te hará más duro
frente a los siguientes golpes
que te depare la vida.
Si bien no has tenido por qué nacer
con un espíritu luchador,
arrugas, canas y cicatrices
acabarán por darte, al menos
como poco capacidad de contraataque.
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Ya es un bebé. Da sus primeros pasos
observando brillante el paisaje
con ojos tan puros como salvajes
siendo otro de esos niños curiosos.
Adolescente ahora es otro caso,
la pubertad es amargo brebaje
que lo vuelve desbocado y salvaje
navegante de montes y fosos.
Pero al ser adulto ya es diferente,
frena su navegar por estar en paz,
ya le nace ese miedo a la muerte
porque la vida es una amiga falaz,
el viejo sabe y espera, paciente,
el ocaso llegó ya. Descanse en paz.
Encienden las máquinas de café
con la primera luz de la mañana.
Conforme el Sol brilla más,
más tazas se acumulan
en bares y terrazas.
Algunas personas son chocolate caliente
en las mañanas frías.
Otras crujen los dientes
como el mordisco en una tostada.
No hay churros si no son
domingos o festivos
pero a veces hay azúcar y sal,
un zumo o galletas,
algo que ilumine el día que comienza.
No busco la lágrima fácil,
busco la sonrisa grácil,
el pecho de marfil
con un jaque mate de alfil
y mordiscos sabor dátil
como dulces mil
sin llanto febril.
Quiero ser útil,
huir de lo vil
y usar de misil
versos ante lo difícil.
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En un azul profundo,
acuático,
casi marino.
La falta de motivación
ahonda la depresión
dejándolo todo parado.
Y si nos quedamos quietos,
¿cómo saldremos del pozo
en que hemos caído?
Y cuando llegue diciembre
di siempre que sí.
Que las canciones
nos tapen del frío,
que las hogueras
nos traigan el calor
de los abrazos frente al fuego,
que la luz de las mañanas
nos acaricie entre las mantas
y que el café
nos traiga las mejores lecturas.
Que no todo va a ser nieve,
que no nieve en mis ojos
ante el viento del invierno.
Que el final
sólo sea el principio
de algo eterno.
Nos matamos
por un dios que no existe,
por un dinero que no existe,
por un símbolo que no existe,
por reyes que son falsos,
por miedo y odio que son fantasmas,
por pedazos de pedazos de nadie,
por inercia social y hereditaria.
Nos matamos por cosas irreales
pero al final acabaremos teniendo algo
que sí que será veraz:
nuestras manos
manchadas de sangre.
Si respetamos la Vida,
respetemos todas las vidas,
y digo todas. Si no,
rindámosle culto a la Muerte.
No sé si en esta filosofía
valen medias tintas.
Hoy la mañana me sonreía,
y yo, que tengo alergia a la alegría
no he sabido cómo complicarme el día.
No he sabido amargarme el café
ni ahogarme en tareas
ni amilanarme con porqués
ni saltar al divisar la azotea.
Mira que lo he intentado
pero no me ha quedado
remedio.
Hoy el día no ha sido malo
y he escapado al tedio,
sonriente interiorizado,
estornudando por dentro.
Mónica Mansour, “La calle no entiende lo que digo…”
Esther Seligson
José Manuel Vacah, “Cicatriz”
Salvador Díaz Mirón, “Duelo”
ya no estabas.
