#la cuenta de los dias
Y no brindamos con champán
cuando el año llegó al final.
Sellamos días con la llama
de la risa atemporal.
No hay miedo al futuro
si tienes en cuenta
que el final es tan sólo
el prólogo de lo que vendrá.
A pesar de todo tampoco miento
si digo que sigo teniendo un reloj dentro.
Lo llevo en el corazón
pero no estalla;
es de arena, de mar,
de playas.
No me molesta
ni deja mi paranoia suelta
y cuando se agota
le doy la vuelta.
Todo lo que busco es apología de la alegría.
Ya dejo de llevar la cuenta de los días.
Este es el último poema de “La cuenta de los días”, más cosas por aquí:https://www.facebook.com/ArsKiros/
Puedes dejar de contar
cuando quieras.
Los días volverán
a sucederse en bucle
en sus ciclos sempiternos.
Se morirán los amantes
pero no el amor,
al igual que se apagarán las guerras
pero no la hoguera del odio.
Se secarán los campos,
germinarán las flores;
las nubes del cielo gris
serán lluvia bajo la que bailar mañana
y en tiempos de caos o calma
sólo habrá que tener paciencia.
Todo cambia.
Para seguir completando ciclos
por los siglos de los siglos
hasta que “nada” no sea ni una palabra.
Mientras tanto, y pase lo que pase,
la vida es la vida.
El arte es inmortal.
La poesía nunca muere.
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Lo mismo de siempre
de enero a diciembre;
poemas, las luces,
las fiestas, la gente.
Olor a castañas,
el agua en las lentes,
regalos en cajas
y planes inertes.
Principio y final
iguales en distinto mes,
ciclo solar
repetido una y otra vez.
No cambia el suelo,
como en páginas de un libro
cambia la persona que cada año
mantiene en sus pies el equilibrio.
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Es de madrugada
cuando estoy pensando en mañana,
que ya es hoy,
que es ayer
cuando se queda escrito.
Todo tiempo es oscilante
salvo el constante
paso del tiempo.
Inalterable,
inexorable.
Estas cuentas
son la suma de los días
que va restando hasta el final
que no es sino una de las divisiones
de las obras, de mi vida.
Es de madrugada
y estoy pensando que estos poemas
son la efeméride de los días
del efímero momento.
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¿Cuántos amores
han dividido su corazón en piezas?
¿Cuántos temores
le han dado problemas de cabeza?
Los surcos de sus arrugas
y de sus cicatrices
no dan lugar a duda
de sus años y deslices.
La verdad es que no sé
por qué hay en sus ojos sal,
pero aún se ve
joven poeta en el cristal.
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Observa estas páginas
con sus viejos ojos de anciano,
con sus manos pálidas
abriendo cerrojos del verano.
No sé si adivina
orgullo o vergüenza en su mirada,
intuyo que predomina
una paz resignada.
Un pasado, Olimpo
de recuerdos latentes;
el paso del Tiempo,
siempre presente.
(II): https://kiroslacuentadelosdias.blogspot.com/2018/01/el-anciano-ii.html
Siempre ha sido un día de juegos,
de abrazos de fuego,
de líneas de sangre,
de amor ciego.
Nos junta en parte el hambre
pero tienes que percatarte
de que sólo es la excusa de la excusa
para vernos,
para reunirnos
y reír por cualquier cosa.
La vida sigue sus círculos
y yo sonrío de modo ridículo
por aguantar la vigilia
y estar agradecido toda la eternidad
de poder disfrutar de la Navidad
con mi familia.
Era mi día favorito de crío,
amanecía con la alegría de la cena
y el saber que a la mañana siguiente
la fiesta arropada por la familia continuaba.
Tenía las cosas claras, nada me amargaba,
tenía la bebida ilimitada y el plato caliente,
tenía motivos suficientes para alejar penas
y para hacer cada momento mío.
Caía en mi nube repleto de turrón
en Nochebuena cristiana de pocas cruces.
Claro, niño feliz y tontorrón,
no veía las sombras de las luces
que se palpan al crecer sin dilación.
Cojo el coche
y me voy a América.
La tengo al lado.
Y no es “América” en realidad,
hablo de Estados Unidos,
pero se lo tienen muy creído
y nos la han colado.
Teorizo sobre la colonización
mientras me como una hamburguesa
con kétchup rodeado de Los Ángeles.
Al final saco nada en claro
sobre cómo salir de la situación
en la que claramente estamos.
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Antes de nada
me gustaría agradecer
intensas historias vividas que
sólo a vuestro lado podría padecer,
tan sólo necesito vuestra comprensión
acerca de vuestra risa y consejo profundo, y,
después, a comernos el mundo.
La ciudad es una galaxia nocturna
repleta de luces invernales
y de calles como surcos de neón.
Si la vida es un regalo,
¡regalemos cientos de regalos!
Adoremos la santidad del dinero.
Tengamos fe en que todo
nos va a ir mejor sin tener
que dejar de ser quienes somos.
El frío del cemento
y el viento en los árboles
hace que la gente busque calor ajeno.
Y es que…
Tantas luces en la ciudad en diciembre
y, a veces, tan apagados por dentro.
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Huyo del hastío
y del deseo tardío,
salgo a buscarte a la calle,
sólo hay un portal vacío.
Mi vieja capital, como Versalles,
suplicando a mi cabeza de nuevo que no me rayes,
aún te siento y no te olvido,
maldigo las sombras que bordeaban tus valles
pero todo fue tornado, sé lo que me digo,
hice en el invierno de tu cuerpo abrigo
y en el fondo nada más me unía contigo.
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Un rayo me despertó en la noche,
pero no fue el ruido,
sino la luz,
lo que impactó de repente
contra mis ojos ciegos.
Cuando los abrí era un marino
en medio de una tormenta;
bote que no está preparado,
árbol que no es palmera.
A flashes y pestañeos
avancé hasta la mañana
cuando ya había acabado el sueño
y los edificios estaban en calma.
Entonces salí de la cama
y reflexioné desterrando dramas:
El temor es una tormenta. Pasajera.
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Llueve y la selva
es un caos
de corrientes y quietudes.
¿Pero cuándo no es un caos la selva?
La luz del rayo
y la aguja de la gota
doran y duermen a las bestias.
En el caos realmente hay cierta paz.
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Llueve y el amanecer
es una tormenta,
gris en la paleta de color.
No hay nadie hoy en la selva.
El descanso del huracán
apenas permite refugiarse
en un reducto de cultura
(al ser tan pequeño, ni la lluvia lo daña).
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Llueve y el cristal
forma una cascada
que acaba en el barro.
Podríamos decir que esto es la selva.
Con sus rugidos y sus jerarquías,
con sus zumbidos y su monzón,
con su paz y con su sangre.
Sólo por la lluvia aguanto en esta selva.
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Crecí siendo un rebelde
por ser diferente;
contra sus barreras tontas,
trucos de mente.
Demente me volví
por mantenerme a flote
y huyendo de sus dogmas
caí en otros barrotes
pero derroté a mi lado oscuro
en mis propias rebeliones
albergando esperanzas
celebrando las lecciones.
Nadie dijo que vivir
no fuera una misión suicida
pero mejor estallar en la playa
que arrugarse entre bridas.
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El eco lejano de una canción
no es sino el despertador
que no se apaga.
Otra mañana maratoniana
siendo campeón bebedor de café
y de no hacer nada.
Salgo a la calle al atardecer
y la ciudad sigue ahí
con su ruido, su frío y sus luces.
Y yo sigo casi perpetuo
en ese cómodo bucle
de mascar días con poca sustancia.
Cuando yo nací
tú ya estabas allí,
lunar,
nacida para iluminar.
Me acompañaste
en mis primeros pasos
y en mis primeros juegos,
sufriste paciente
mis primeros miedos.
Hemos crecido juntos y desde niños
me has querido a pesar de mi falta de cariño.
Pero cuando la oscuridad
me arrincona, Alba,
eres el 13 de la aurora
y da igual que no nos veamos,
nos hablemos, nos peleemos
o nos separemos por bloques de hielo.
Siempre seremos hermanos.
Si a veces vivir
es una sucesión de recibir
golpes,
pese a que cada golpe
te deje más magullado,
cada golpe también
te hará más duro
frente a los siguientes golpes
que te depare la vida.
Si bien no has tenido por qué nacer
con un espíritu luchador,
arrugas, canas y cicatrices
acabarán por darte, al menos
como poco capacidad de contraataque.
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“En realidad no era sábado por la noche, aunque podría haberlo sido, ya que hacía tiempo que habían perdido la cuenta de los días, pero siempre que querían hacer algo especial decían que era sábado por la noche y entonces lo hacían.”
-James M. Barrie, Peter Pan-
Lo hicimos porque nunca crecimos.
Porque si crecer era dejar de crear,
al parecer nunca supimos parar
y soltamos nuestras carcajadas
hechas música y poesía
como si nos viesen en gradas.
Cuando le pones pasión a un trabajo
todos los días pueden ser sábado,
puedes pasar todas tus movidas
y pueden posarte todos sus párpados.
Yo no sé si podré vivir del arte,
lo que digo es que no puedo vivir sin el arte.
https://kiroslacuentadelosdias.blogspot.com/2018/01/soneto-del-crecimiento.html
Ya es un bebé. Da sus primeros pasos
observando brillante el paisaje
con ojos tan puros como salvajes
siendo otro de esos niños curiosos.
Adolescente ahora es otro caso,
la pubertad es amargo brebaje
que lo vuelve desbocado y salvaje
navegante de montes y fosos.
Pero al ser adulto ya es diferente,
frena su navegar por estar en paz,
ya le nace ese miedo a la muerte
porque la vida es una amiga falaz,
el viejo sabe y espera, paciente,
el ocaso llegó ya. Descanse en paz.
Encienden las máquinas de café
con la primera luz de la mañana.
Conforme el Sol brilla más,
más tazas se acumulan
en bares y terrazas.
Algunas personas son chocolate caliente
en las mañanas frías.
Otras crujen los dientes
como el mordisco en una tostada.
No hay churros si no son
domingos o festivos
pero a veces hay azúcar y sal,
un zumo o galletas,
algo que ilumine el día que comienza.
Yo no quiero vivir mirándome el ombligo,
acabaría atormentado de todo lo que he sido,
ya tengo varias losas; no me impondré ese castigo,
no comeré ese fruto de corazón podrido.
En mis pozos siempre me arrojan luz mis amigos,
frente al invierno más frío tengo su abrigo
y aunque a veces sean duros conmigo
es porque la herida cura en parte por alaridos.
Si busco la paz no quiero testigos
salvo la calma liviana que persigo,
sólo quiero acabar el día rendido,
caer en la cama y quedarme dormido.
Amar a destiempo
es hacer sangrar el labio
y besar la cicatriz.
No sirve de nada.
Hay que atrapar la mariposa
antes de que se muera,
sonreír en el momento,
coger esa ola ante el viento
en el correcto vaivén del tiempo.
Regar flores secas
sólo atrae
a las serpientes
de las lágrimas.
Los días de lluvia
son días de lectura.
Para estar rodeado de libros.
Para esperar paciente
a que hable la cafetera.
Para oír la canción
del agua sobre las calles,
para disfrutar soledades.
Sé que son obviedades
lo que digo,
pero por el paso de estos días
parece que todo esto
lo hayas dejado en el olvido.
Entre papeles perdidos,
recuerdos prendidos
de quien he sido.
Mensajes ocultos
que me escupen insultos
sin lugar a indulto.
Ante tales esporas
sólo cabe buscar mejora
en sus deshoras.
No busco la lágrima fácil,
busco la sonrisa grácil,
el pecho de marfil
con un jaque mate de alfil
y mordiscos sabor dátil
como dulces mil
sin llanto febril.
Quiero ser útil,
huir de lo vil
y usar de misil
versos ante lo difícil.
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En un azul profundo,
acuático,
casi marino.
La falta de motivación
ahonda la depresión
dejándolo todo parado.
Y si nos quedamos quietos,
¿cómo saldremos del pozo
en que hemos caído?
Y cuando llegue diciembre
di siempre que sí.
Que las canciones
nos tapen del frío,
que las hogueras
nos traigan el calor
de los abrazos frente al fuego,
que la luz de las mañanas
nos acaricie entre las mantas
y que el café
nos traiga las mejores lecturas.
Que no todo va a ser nieve,
que no nieve en mis ojos
ante el viento del invierno.
Que el final
sólo sea el principio
de algo eterno.
Amanecían días fríos.
El frío empapaba noviembre
como el rocío.
El frío estaba en las mañanas
con su luz helada.
El frío en la lectura,
hojas sobre mantas.
El frío en la música,
desgarrada como el hielo.
Todo parecía cubierto
por una capa de escarcha.
Hielo resquebrajado
por toda la ciudad.
El frío,
simplemente.
Nos matamos
por un dios que no existe,
por un dinero que no existe,
por un símbolo que no existe,
por reyes que son falsos,
por miedo y odio que son fantasmas,
por pedazos de pedazos de nadie,
por inercia social y hereditaria.
Nos matamos por cosas irreales
pero al final acabaremos teniendo algo
que sí que será veraz:
nuestras manos
manchadas de sangre.
Como agujas de fuego
de jabón pompas luego.
Sacándome el frío fuera
portándome como un crío en la bañera.
Del sopor por la noche helada
al vapor y a la huella velada.
Y aunque la flema se afana,
fuego que no quema, sana.
Miles de anticapitalistas
comprando compulsivamente,
mujeres apoyadas luchando
por lo de siempre,
mercados y webs
colapsados un viernes,
comportamientos de una sociedad
con el futuro negro latente.
Hasta las farmacias
tienen medicamentos en oferta.
Y yo lo entiendo,
la humanidad está enferma.
Si respetamos la Vida,
respetemos todas las vidas,
y digo todas. Si no,
rindámosle culto a la Muerte.
No sé si en esta filosofía
valen medias tintas.
Hoy la mañana me sonreía,
y yo, que tengo alergia a la alegría
no he sabido cómo complicarme el día.
No he sabido amargarme el café
ni ahogarme en tareas
ni amilanarme con porqués
ni saltar al divisar la azotea.
Mira que lo he intentado
pero no me ha quedado
remedio.
Hoy el día no ha sido malo
y he escapado al tedio,
sonriente interiorizado,
estornudando por dentro.
