#la cuenta de los dias
“En realidad no era sábado por la noche, aunque podría haberlo sido, ya que hacía tiempo que habían perdido la cuenta de los días, pero siempre que querían hacer algo especial decían que era sábado por la noche y entonces lo hacían.”
-James M. Barrie, Peter Pan-
Lo hicimos porque nunca crecimos.
Porque si crecer era dejar de crear,
al parecer nunca supimos parar
y soltamos nuestras carcajadas
hechas música y poesía
como si nos viesen en gradas.
Cuando le pones pasión a un trabajo
todos los días pueden ser sábado,
puedes pasar todas tus movidas
y pueden posarte todos sus párpados.
Yo no sé si podré vivir del arte,
lo que digo es que no puedo vivir sin el arte.
https://kiroslacuentadelosdias.blogspot.com/2018/01/soneto-del-crecimiento.html
Ya es un bebé. Da sus primeros pasos
observando brillante el paisaje
con ojos tan puros como salvajes
siendo otro de esos niños curiosos.
Adolescente ahora es otro caso,
la pubertad es amargo brebaje
que lo vuelve desbocado y salvaje
navegante de montes y fosos.
Pero al ser adulto ya es diferente,
frena su navegar por estar en paz,
ya le nace ese miedo a la muerte
porque la vida es una amiga falaz,
el viejo sabe y espera, paciente,
el ocaso llegó ya. Descanse en paz.
Encienden las máquinas de café
con la primera luz de la mañana.
Conforme el Sol brilla más,
más tazas se acumulan
en bares y terrazas.
Algunas personas son chocolate caliente
en las mañanas frías.
Otras crujen los dientes
como el mordisco en una tostada.
No hay churros si no son
domingos o festivos
pero a veces hay azúcar y sal,
un zumo o galletas,
algo que ilumine el día que comienza.
Yo no quiero vivir mirándome el ombligo,
acabaría atormentado de todo lo que he sido,
ya tengo varias losas; no me impondré ese castigo,
no comeré ese fruto de corazón podrido.
En mis pozos siempre me arrojan luz mis amigos,
frente al invierno más frío tengo su abrigo
y aunque a veces sean duros conmigo
es porque la herida cura en parte por alaridos.
Si busco la paz no quiero testigos
salvo la calma liviana que persigo,
sólo quiero acabar el día rendido,
caer en la cama y quedarme dormido.
Amar a destiempo
es hacer sangrar el labio
y besar la cicatriz.
No sirve de nada.
Hay que atrapar la mariposa
antes de que se muera,
sonreír en el momento,
coger esa ola ante el viento
en el correcto vaivén del tiempo.
Regar flores secas
sólo atrae
a las serpientes
de las lágrimas.
Los días de lluvia
son días de lectura.
Para estar rodeado de libros.
Para esperar paciente
a que hable la cafetera.
Para oír la canción
del agua sobre las calles,
para disfrutar soledades.
Sé que son obviedades
lo que digo,
pero por el paso de estos días
parece que todo esto
lo hayas dejado en el olvido.
Entre papeles perdidos,
recuerdos prendidos
de quien he sido.
Mensajes ocultos
que me escupen insultos
sin lugar a indulto.
Ante tales esporas
sólo cabe buscar mejora
en sus deshoras.
No busco la lágrima fácil,
busco la sonrisa grácil,
el pecho de marfil
con un jaque mate de alfil
y mordiscos sabor dátil
como dulces mil
sin llanto febril.
Quiero ser útil,
huir de lo vil
y usar de misil
versos ante lo difícil.
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En un azul profundo,
acuático,
casi marino.
La falta de motivación
ahonda la depresión
dejándolo todo parado.
Y si nos quedamos quietos,
¿cómo saldremos del pozo
en que hemos caído?
Y cuando llegue diciembre
di siempre que sí.
Que las canciones
nos tapen del frío,
que las hogueras
nos traigan el calor
de los abrazos frente al fuego,
que la luz de las mañanas
nos acaricie entre las mantas
y que el café
nos traiga las mejores lecturas.
Que no todo va a ser nieve,
que no nieve en mis ojos
ante el viento del invierno.
Que el final
sólo sea el principio
de algo eterno.
Amanecían días fríos.
El frío empapaba noviembre
como el rocío.
El frío estaba en las mañanas
con su luz helada.
El frío en la lectura,
hojas sobre mantas.
El frío en la música,
desgarrada como el hielo.
Todo parecía cubierto
por una capa de escarcha.
Hielo resquebrajado
por toda la ciudad.
El frío,
simplemente.
Nos matamos
por un dios que no existe,
por un dinero que no existe,
por un símbolo que no existe,
por reyes que son falsos,
por miedo y odio que son fantasmas,
por pedazos de pedazos de nadie,
por inercia social y hereditaria.
Nos matamos por cosas irreales
pero al final acabaremos teniendo algo
que sí que será veraz:
nuestras manos
manchadas de sangre.
Como agujas de fuego
de jabón pompas luego.
Sacándome el frío fuera
portándome como un crío en la bañera.
Del sopor por la noche helada
al vapor y a la huella velada.
Y aunque la flema se afana,
fuego que no quema, sana.
Miles de anticapitalistas
comprando compulsivamente,
mujeres apoyadas luchando
por lo de siempre,
mercados y webs
colapsados un viernes,
comportamientos de una sociedad
con el futuro negro latente.
Hasta las farmacias
tienen medicamentos en oferta.
Y yo lo entiendo,
la humanidad está enferma.
Si respetamos la Vida,
respetemos todas las vidas,
y digo todas. Si no,
rindámosle culto a la Muerte.
No sé si en esta filosofía
valen medias tintas.
Hoy la mañana me sonreía,
y yo, que tengo alergia a la alegría
no he sabido cómo complicarme el día.
No he sabido amargarme el café
ni ahogarme en tareas
ni amilanarme con porqués
ni saltar al divisar la azotea.
Mira que lo he intentado
pero no me ha quedado
remedio.
Hoy el día no ha sido malo
y he escapado al tedio,
sonriente interiorizado,
estornudando por dentro.
