Trato de hallar la inspiración para poder recobrar lo que fui, en mi inmadura juventud, donde el arte era la meta y la inocencia marcaba el camino.
Trato de hallarme en mí mismo para volver a tenerte, pero no como somos posesivos con las personas que amamos, sino como un recuerdo de los hechos vividos más bonitos.
Busco volver a ser un poeta —si es que alguna vez lo fui—, pero lo único que puedo producir son discursos idiotas a un fantasmagórico amor.
Quisiera hacerle una oda a la brava mar, a un cuadro de Chagall; o a la patria, o mejor… ¡a mi terruño encantador!
Pero sólo logro lloriquear ante el teclado y el pedazo papel, en búsqueda de pequeñas cadenas para tu cariño amarrar.
Pero tú ya eres libre, y te ves mejor así. En cambio yo me encierro en una celda de oro para recuperar el poco talento que traté de darte a ti.
Y ese el problema de los soñadores de la memoria: Que muchas veces vivimos amarrados a un “mejor pasado”, sin tratar labrarnos un mejor futuro al cual añorar.
