#خيبة
عدت إلى هنا ، أتفحص نصوصي عنه ، عن الحب ، عن عينيه ، عن الحب الذي عرّفته بخضرة عينيه بدلاً عن حُمرة العالم
ثم أعود إلى قلبي و أرى حجم كسرِه و الظلام الساكن بعيني منذ آخر محادثة ، منذ آخر كلمة ، منذ هجر لم اعترض حدوثه بقدر كيفيته !
لم أتعلم كيف تُصاغ الخيبة بعد ، لهذا ،أصمت في كل مرة أنكسر ..
وإلى أن تتحول هذه الخيبة ، حزنا ناعما يُكتب ، فليعم الصمت ها هنا على جثته و ليُكتب على قبره “ هنا ترقد الثقة. ” .
أمنتي في ٢٠٢٠ ..!*
سَنُرزق ، سَنُسعد ، سَننسى و سَنعوض بکُل ماهو جميل فَي يوم ماً ..!*
آمين يارب العالمين ..!*
شهر رمضان ..!*
قهوه و ورد ..!*
Instagram : Haru.r9
“كان الفارق كبيرًا جدًا بين أنّ تعتذر لأنّك أغضبتني وبين أنّ تعتذر لأنّك خذلتني.. (خيّبت ظنّي).. الغضب يكفيه الاعتذار، وأحيانًا يكفيه فقط مساحة من الوقت والصمت، لكن الخذلان لا يخفّف منه الاعتذار، ولا الوقت ولا الصّمت.. كلّ الآمال تسقط دفعة واحدة.. وبشدّة.”
انطـباع ..
على سِـياج المينَـاء ، أجلس متشبثا به بكلتا يدي ، في وضعْـية غير معهودة مـني كون كلٌ شيءٍ فيّ يصرخ بالرتابة . متأملاً دموية الأفق في الغروب ، ممزوجة برفق برمادية بداية المساء، وفي امتزاج الوان المساء تتدخل عوادم المصانع في الافق البعيد ، لتعطِـي تشويهاً للوحة الفنية التي تمتزج فيها ألوان الحياة البديعة ، والحزينة شيئاً ما ، وإن جاز لي القول الكئـيبة. فلِـيس بالضرورة ان يكون الابداع مبهجاً.
وفي غياب النور المتدرج ، تختـفي التفاصيلُ شيئا فشيئا ، فالتفاصيل الان لم تعد مهمة ، وانما المهم هو الصورة العامةً. مجسمات سوداء، توحـي بسيناريوهات عديدة ، منها صاحب القارب والمسافر ، يتنقلون بين أجزاء الميناء ، برفـق ، أراه يجدف مرة ، ويترك حركة القارب الناتجة عن تجديفه ، فتستمر حركة القارب لوقت طويل نسبيا بسبب ركود حركة الماء، أرى النعاس يدغدغ جفن المسافر ، والرتابة والهدوء تغلب قسمات صاحب القارب. كم من العظيم أن أرى كل ذلك في مجسمات سوداء بعيدة ، أو خـيّل إلي ذلك بسبب الجو العام لما أتأمله. أهو حقيقي أم لا ، وما الحقيقة ؟ وما وزنهـا في عينـي تافـه ، خسر حلْمـاً كان أكبر منه . يتأمـل المساء بجسده وروحـه ترزح تحت ثقل الألـم ، وصدره يسحق في قاع هوة المستحيـل والـلاممكـن. يسـحق بشكل مستمر وبوتيرة متاصعدة ، ودمائه تزين قاع هوّتـه بأسلوب تشكيلـي . مختنقـا بالدماء ، متنفسا ضبابـها وأبخرتـها ، وفي بوتقـة الألم هذه ، عـزّ على الأكسجين ألّا يكـون مشاركا ، فأتـى مؤكسداً تلك الدماء جاعلا من الأحمر أسوداً ، مضفيا رمزاً ، طابعاً ولونا جنـائزي ، ربما معزيا أو في الألم مساهما.
أحوّل نظري إلى انعكاس شمس المساء الدامية على سطح الماء الراكد ، تتراقص بلطف ، مشوهـة الصورة . درسٌ مفاده أن أحلامنا دائما ماتكون مثـالية براقـة ، وحينما نحاول إسقاطها في الواقع ، حينما نحاول تجسيدها وإخراجها للعلن ، تأتي مشوهــة ، تماماً كانعكـاس شمس المساء على سطح مياه الميناء. أصوات بعيـدة ، مختلطـة متشابكة ، ضوضاء المساء ، يتخللها بين الحين والاخر صياح النوارس، يحلقون حـولي ، وفوق صفحة البحر ، ويتجمعون فوق أسطح المباني القريبة . ربـما هكذا رأتهـم عيني ، لكن تحدثًا عن روحي ، لم ترى سوى غرابيب سود ، يعزفون سمفونـية الموت ، بأصواتهم البشعة ، محلقيـن فوق رأسي ينتظرون بفارغ الصبر سقوطي، كي أصبح غذاءً لأجسادهم السوداء، وقودا لفرقـة الحزن والمأساة . رسُـل الموت ، تحتفـل حماساً ، لأجل وليمتهم الجديدة ، والمكتنـزة باليأس ، الممزقـة بالألم والموشحة بالأسى .
مجسمـات سوداء ، لقوارب متناثرة هنا وهنـاك ، على مياه الميناء الراكدة ، كل يصبوا لغايـة معينة ، جميعهم يناضلون لأجل شيء ما، لديهم سبب وغاية . يطفون بلطف ، وفي حركة رتيـبة يتحركون ، فالرائـي يحسبهم جمادات ، لكن لو تأمل قليلا لشـده لشدة بطئ ورتابة حركة قواربهم . مسافر ودليل ، عاشق ومعشوق ، صياد ، مختلفون ، لكنهم واحداً في نضالهم ، مجسمات سوداء ، بعيدة ، تذكّـرني بنضالي العقيم ، بقتالـي الضعيف ، بضعفـي وقلـة حيلتي ولا شـيئي، بعيدون ، منشغلون بأنفسهـم عن غيرهم . فمـن يريد أن يلـتقي عدمـا ، أو يرى مأساة ، أو يشعر حزْنـاً في دنيـا المباهـج. عسـى أن أكون جزءاً من هذه اللوحة ، ربما أنا بالفعل فرد أو عضوا فيها ، كونـي أتأملها ، كونها حيـة في عيـني ولها وجـود في كيـاني؟ عبـثاً، فكل لون ، كل تجسيم ، كل شكل ينظر إلـي كما ينـظر إلـى الـلاشيء، الى العدم ربما ، تمـاما كما تنظر اللوحة إلـى من ينظر إليهـا . فاللوحة تعيش بداخل من يتأملها ، لكن من يتأملها حتما لايعيش بداخلها ، إذ أنها حقبة جامدة ، توقف في وجه استمراريـة وسيادة الزمن ، كأنها رفـض لماهيـته . عـلّنـي أكون لوحـة ، وهل هنـاك لوحـات ، أو فنـانين يجسدون عـدما؟ عبثاً فالعدم هو الـلا تجسيد ولا جسد ، الـلا حياة ، الـلاشيء ، هويـتــي.
وفي عمق الافق ، تختفـي ألوان المباني وأعمدة المصانع ، فتحال ألوانها كلها إلى رماد المساء. تمـاما كمل تفعل الهشيم في كل شيء تلتهمـه ، فتحيل مدن وقرى ومعالم ، إلى ثرى خفيف ، رمـادي . لكنـها وفي سطوتها استحالت أن تحول أحلامـي رماداً. صحيح أنها رمدت كل شيء حيّ ينبض فيّ ، لكنها عجزت أن تحيل لونـي رماداً. فأفكاري ، وأحلامـي ، وجسدي وروحـي ، جميعهم انتفضوا ، في لوحة ثوريـة ، غاضبين ، يحركهم الألـم ، رافضين فكرة أن يحالوا الى رماداً يدل على عجزهم ، فشلهم ، تفاهتهـم . أبوا في سطوة الثورة كل شيء ، وابتغوا السواد . السواد كان غايتهم، كانوا يصرخون به حقاً من حقوقهم على الرماد ، فكان شعارهم و فكرهم .هاتفين ، ويداً بيد صارخين واليأس يحركهم ، فالنصـر للسواد عدمـا - على الرماد أثراً . لم يتحملوا فكرة وجود أثر كاالرماد ، يدل على فشلهم ، عجزهم ، يذكر الأجيال القادمة على صغرهم وتفاهتم أمام الكون العظـيم ، فأصروا على السواد عدمـاً ، متخذينه نصراً وغاية ، ففي سطـوة الألـم ، وتحت شدة المعاناة ، وفي كون الحيـاة مأساة ، يكون العدم غايـة ، هدف ، محطة نهاية ، وبل وحـقٌ يُطالـب به كل من خسـر كل شيء ، وانسحق تحت كل شـيء وتألم وعانى بكل شـيء ، فتكون غايته ومنتهى أملـه هو الـلاشيء.
