#reflexion
La Magia de un Libro (Carl Sagan)
Qué cosa tan sorprendente es un libro. Un libro está hecho de un árbol. Es un objeto constituido por partes planas y flexibles (que todavía llamamos “hojas”) impresas con garabatos en oscuros pigmentos. Pero echas un vistazo a un libro y escuchas la voz de otra persona, quizás la de alguien que incluso ha muerto hace miles de años. A través del tiempo y los milenios, la voz de quien lo escribió nos está hablando, clara y silenciosamente, dentro de nuestra cabeza, directamente a ti. La escritura es quizás el más grande de todos los inventos de la humanidad, uniendo a personas, ciudadanos de épocas lejanas, que nunca se conocieron. Los libros rompen las cadenas del tiempo y son la prueba de que los seres humanos realmente pueden hacer magia.
Casi siempre, lo mejor de la vida consiste en no hacer nada en absoluto, en pasar el tiempo reflexionando.
Charles Bukowski
La soledad real no se limita necesariamente a cuando estás solo.
Charles Bukowski
Nuevo día, nuevo comienzo
Diálogo ;-)
Somos libres si queremos serlo.
El imaginario mundo del Doctor Parnassus
Tienes el sueño de irte, de estudiar y vivir en otro lado. Conocer, caminar y cambiar un poco este mundo. Lo piensas todos los días y te ataca en la almohada. Se convirtió en un monstruo que te carcome por dentro. ¡Y está bien! Está bien soñar y planificar tu vida. Lo que está mal, es que cada momento, cada instante y cada risa que vives aquí, lo aprecias un poco menos con el pasar de los días. Lo desprecias, porque tu monstruo, ese que te invade, te dice a gritos; ¡Esta no es tu vida! ¡No tienes que seguir en este trabajo, en este país, en esta rutina! ¡Aquí no acaba todo! ¡Tienes que hacer más! ¡Y está bien!
¡Pero está mal! Tienes que soñar, pero no olvidar disfrutar lo que tienes enfrente, al lado y detrás. Disfrutar el presente. Quería ser tu presente, tu aliado, otro impulso, parte de tu vida privada.
El futuro; irte, irme. ¡1 año, 5 años, 10 años, 20 años! Tomar el teléfono, visitarte o caminar y preguntarte; ¿Cómo te fue en la vida? Es lo único que quería.
Fuiste mi primera vez de muchas cosas, eres la persona a la que abrí a la alma, entraste mi vida, a mis problemas y a mis logros, te permití conocerme fisica y mentalmente. Como te explico que siempre vivirás en mi corazón.
Si ya hiciste todo lo que pudiste y las cosas siguen igual, entonces es hora de aprender a soltar. Es mejor soledad, tranquilidad que compañía destructiva.
Ella, la chica que siempre estuvo llena de desastres, pero nunca dejó de ser una obra de arte.
¿Pero como lo evito? De verdad me esfuerzo por no rendirme, durante mucho tiempo he pensado que todo lo que sucede a mi alrededor, junto con la enorme tristeza y el sentimiento de soledad son solo cosas temporales, que todo esto pronto quedara solo en malos recuerdos para el pasado, pero esos días parecen no querer terminar nunca, y cada vez parecen hacerse más grande, de verdad quiero creer que soy capaz de todo, pero conforme pasan los días esa seguridad va desapareciendo.
¿Cómo se le llama a la gente que un día al otro te dice una cosa y día te demuestra lo contrario?
La vida es 10% lo que te pasa y 90% cómo reaccionas ante ello ❤️
¡Lindo fin de semana!
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Selfie terminando de entrenar arduamente en mi nuevo lugar favorito @lalomaqueretaro
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Puedes dejar de contar
cuando quieras.
Los días volverán
a sucederse en bucle
en sus ciclos sempiternos.
Se morirán los amantes
pero no el amor,
al igual que se apagarán las guerras
pero no la hoguera del odio.
Se secarán los campos,
germinarán las flores;
las nubes del cielo gris
serán lluvia bajo la que bailar mañana
y en tiempos de caos o calma
sólo habrá que tener paciencia.
Todo cambia.
Para seguir completando ciclos
por los siglos de los siglos
hasta que “nada” no sea ni una palabra.
Mientras tanto, y pase lo que pase,
la vida es la vida.
El arte es inmortal.
La poesía nunca muere.
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Es de madrugada
cuando estoy pensando en mañana,
que ya es hoy,
que es ayer
cuando se queda escrito.
Todo tiempo es oscilante
salvo el constante
paso del tiempo.
Inalterable,
inexorable.
Estas cuentas
son la suma de los días
que va restando hasta el final
que no es sino una de las divisiones
de las obras, de mi vida.
Es de madrugada
y estoy pensando que estos poemas
son la efeméride de los días
del efímero momento.
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Cojo el coche
y me voy a América.
La tengo al lado.
Y no es “América” en realidad,
hablo de Estados Unidos,
pero se lo tienen muy creído
y nos la han colado.
Teorizo sobre la colonización
mientras me como una hamburguesa
con kétchup rodeado de Los Ángeles.
Al final saco nada en claro
sobre cómo salir de la situación
en la que claramente estamos.
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Un rayo me despertó en la noche,
pero no fue el ruido,
sino la luz,
lo que impactó de repente
contra mis ojos ciegos.
Cuando los abrí era un marino
en medio de una tormenta;
bote que no está preparado,
árbol que no es palmera.
A flashes y pestañeos
avancé hasta la mañana
cuando ya había acabado el sueño
y los edificios estaban en calma.
Entonces salí de la cama
y reflexioné desterrando dramas:
El temor es una tormenta. Pasajera.
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