Why do I always like the ones that don’t like me back? Maybe I’m just in love with the unattainability So in love with a concept I can’t let that be ruined by the real… Scary!
Whenever something good happens, I wanna tell you! Whenever I feel blue, I wanna tell you! Spill my guts Meanwhile, I don’t let anyone else know I have organs
December reminds me that I have loved But that I’m not loved At least, not loved enough for someone To want me to be a part of their holiday celebration
“And I think grief applies to more than just death. Grieving from failed relationships, from parental relationships, from the person you used to be a few years ago. It hits like a tidal wave, submerging and relentless, and before there’s any time to process—to breathe—the waves keep hiting, harder and harder. Grief can happen suddenly and effectively, and it’s the hardest thing I’ve ever admitted to myself.”
“There’s something constantly swirling inside my head—the persistent questions of attempting to fix what is broken. Dealing with everything at once uses an immense amount of energy, but leaves me empty, desperately wanting to change the deepest parts of myself to make all of the pieces fit.
Reminiscing on an old life, an old personality. The pain of loneliness cuts too deep, a reminder of growth from adolescence, but losing myself in the process. Sometimes it’s dangerous to miss my old self. Being content in my skin and having the ability to control the things around me. Now I want to tear away, shed my skin like a snake and become someone else.
The continuous scrutiny from my old life is a reminder of why relationships fell apart the way that they did—painful and unexpected. Expectations began to crumble with age, eyes that view the world in colors changed to only seeing black and white. People who were made to believe that they were irreplaceable said farewell. Ghosts from the past continue to linger.
And I read a book that dealt with grief and it was relatable, even when no one passed. When my entire life shifted on its axis, that’s when I knew the words were relevant. The words that are repeated like a mantra: one day at a time. Even after I endure emotional blows, I’ll take it one day at a time. And until I feel the sadness slip away, I’ll keep reminding myself to take it one day at a time.”
—S.V//One Day at a Time//@sempiternal.poet on Instagram
In memory of my mother. The references in this poem are ones she would understand and I hope that wherever she is now, she may to get to read this with a smile.
Emito mis alaridos sobre los techos de este mundo.
Walt Whitman.
Un poeta de mi tierra dijo alguna vez: “la poesía es el consuelo de bobos sin amor”. Me puse a pensar que mucho de cierto encierra, porque nada nos vuelca a escribir con mayor pasión, necesidad y sobre todo honestidad, que los momentos de desolación, tristeza, desesperación y angustia. Y lo mismo ocurre con quienes leen poesía, precisan de ella cuando están quebrados por la vida. Y la buscamos porque, la poesía puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, derrotar la soledad y sobrellevar la tristeza.
Poesía
que no estás hecha
sólo de palabras
amontonadas en versos.
En ti hay una tormenta
esperando en silencio.
En ti existen los mundos
que soñamos
contra todos los pretextos,
en ti se hospedan las dulzuras
pero también los tormentos.
Te escondes en la daga
que hiere
a los amantes eternos,
en el viento que arrecia
en los olvidados cementerios,
en la noche bohemia
que abre los portales del tiempo.
En el lugar donde se han quedado
guardados los recuerdos.
En el valor que admite
que tiene mucho miedo.
En los corazones que se derrumban
después de que rompen sus sueños.
La poesía surge cuando aprendemos a observarnos a nosotros mismos, porque al concentrar la atención internamente, empezamos a sensibilizarnos y esa sensibilidad nos lleva a preguntarnos por qué el mundo que vemos y palpamos es como es, por qué sentimos lo que sentimos. ¿No tiene ninguna relevancia nuestra llegada a este torrente de vida y, aún más, la decisión de quedarnos?
Escribió alguna vez Almafuerte, que la felicidad humana no había entrado en los designios de Dios. Entonces existir, supone soledad y desarraigo. Por suerte, se nos ha regalado el arte para soportar la náusea, por suerte, hay un mago que nos salva y nos cura: el poeta.
Todos estamos solos y somos vulnerables y la poesía es el testimonio de nuestra odisea a la deriva. Nos inventamos acantilados para chocar, y en ese choque se calma nuestro ahogo.
De pregunta en pregunta y de centrar la mirada en algo que por cotidiano no es insulso, de instantes así se va nutriendo la poesía. Y ya ella, tan sabia como el tiempo mismo, sabe en qué momento gobierna las pasiones del ser humano para convertirlas en versos, para que el papel sea el paredón y el receptor de los arrepentimientos, los dolores o las añoranzas. Todo nuestro cansancio, nuestra angustia, nuestra alegría, todas nuestras noches, nuestro desdén y rebeldía, nuestra congoja y abandono, nuestro llanto y agonía, nuestra herencia irrenunciable y dolorosa, todo nuestro sufrimiento, en fin, toda nuestra pobre y maravillosa vida. Por eso es que escribir poesía es el acto más privado de nuestra vida, nace de la soledad y el ensimismamiento, hecha para nadie, para todos, para nada, para todo.
Pero las palabras del poeta no siempre acarician. El poema es almíbar y veneno, pájaro y jaula, infierno y redención. El poeta no teme visitar los recodos oscuros de la poesía. Advierte que, cuanto más cerca la belleza, más cerca la desdicha, cuanto más cerca el amor, más cerca la despedida. El adiós anida siempre en el calor de un abrazo.
El poeta se asoma al abismo, al suyo, a ese que Nietzsche advertía no asomarse demasiado. Se asoma y lamenta ya no ser él, sino otro. Sin embargo, lo consuela escribir, él ha sorteado las oscuras y bravías aguas del abismo interior, y con la sangre del corazón ha precisado el bosquejo de amores y desventuras. Tal vez sea mejor no separar el amor de la desventura. El amor es desventura.
El poeta escribe para herirse, también para gritar el dolor que le causa herirse. Herida y grito hay en el poema. Esa misma necesidad tienen los lectores, precisan de la poesía para vivir, tanto como el pan y los besos, aunque les llueva en los ojos la nostalgia fugitiva de los versos.
Dice Shakespeare, que el amor es una criatura bifronte y la pareja es un monstruo de dos cabezas. Lo aprendemos o lo sufrimos, o sólo sufrimos y complacidos vamos al abismo, aun sabiendo que lo único seguro en el amor es la ceniza. Porque la otra cara del amor o quizá la única es la del abandono, que se esconde desde la primera mirada. Después vienen los recuerdos a secarnos la boca, después viene el fantasma a instalarse en la memoria.
“Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que eso es poesía”, es así como explicaba Emily Dickinson su oficio de tejer palabras para lograr levantarle a alguno la tapa del cráneo.
Reconocerse vulnerable, verse débil en el exterior e irse diluyendo en el interior y agarrarse de la poesía y encomendarse a ella como diosa que ahonda en la melancolía sin condenarnos a ella.
¡Ay de aquel que no responde con su canto a los dulces y furiosos llamados del corazón!
Cuando se ama se corre el riesgo de sufrir, no hay amores que no hagan sufrir, no importa la lealtad o subyugar, todo amor desgarra. La palabra demuestra que amar tiene sus consecuencias… sufrimientos.
Escribimos mientras aguardamos a que esta realidad nos agobie un poco menos y seguimos caminando, buscándonos en lo desconocido, hasta que el dolor que llevamos dentro nos sobrepasa y nos hace regresar una y otra vez a la pluma.
¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no nos ayuda a vivir mejor? Nos arrojaríamos al vértigo de la ignorancia.
El gozo y la tristeza son dos fuerzas que se desafían, pero que dolorosamente duermen en el mismo lecho, el poeta los enfrenta y consigue que cada uno se desnude y cuente su historia. El poema yace en lo cotidiano, en lo humano, en lo visceral y es allí en donde el escritor ha encontrado un asilo al que nos invita, no sin antes dejarnos ese aliento de esperanza que nos deja la posibilidad de seguir escribiendo, la poesía no tiene que ser glamorosa ni excelsa, sino que debe acercarse a la profundidad del ser, a lo que nos duele, a lo que nos aleja o a lo que veces también nos retiene. Amamos en lo profundo, amamos en el dolor.
El poeta debe estar despierto a las simples cosas, agudizar los siete sentidos, incluido el de la magia y el del absurdo. Hay que vivir la poesía, después, si queda tiempo, se escribe. La esencia de la poesía está en el modo de percibir, escribir es una añadidura. Hay que ubicarse a un ladito del camino y ver pasar las personas y las cosas. Hacerse amigo de los duendes. Tener un dolor permanente en el costado, el mundo suele derrumbarse sobre la cabeza del poeta.
La poesía no le da la espalda al dolor, a ningún dolor, tampoco lo glorifica, más bien rechaza que sea sufrir.
Lo que ella no perdona es que haya quien dañe. La poesía detesta la crueldad, la golpea en su centro y de ese choque ilumina una cara distinta. Que haya quienes naveguen a su gusto el ajeno dolor, eso la poesía no lo tolera.
La poesía es una forma de resucitar, una segunda vida para los recuerdos. Los poemas sirven para detener el tiempo, todas esas imágenes se encuentran aquí, imágenes de otro tiempo: en ocasiones la poesía es más una pintura, una imagen estática del tiempo, que una reflexión sobre su paso.
Todos nosotros soñamos, amamos y sufrimos, y de todo eso se nutre la poesía, no vivimos sólo para cumplir deseos vulgares.
Buscamos la fuerza expresiva como una forma de conjurar nuestras fragilidades y nuestros miedos. La poesía es un territorio donde uno puede reconstruirse, ir hasta el fondo, desentrañarse.
Los versos podrían ayudarnos a mirar más allá y, ojalá, darnos consuelo en estos tiempos en los que da miedo vivir. La palabra poética tiene que servir para cortarnos la respiración, para hacernos parpadear de la sorpresa, para exorcizarnos, para sonreírnos hacia adentro.
El poema puede llegar a ser un ejercicio compensatorio y también nos lleva a exponernos, a enfrentar riesgos.
Los poetas han sido los primeros en revelar que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen aquí y ahora, en nuestra vida mortal. Porque si hay alguna inmortalidad es seguramente la que nos otorga el amor y la poesía.
Habrá que buscar resquicios de vida bajo las ruinas de los actos cotidianos para no morir, encontrar la forma de transgredir lo que se nos impone.
Que se acabe todo, pero que nos quede la poesía, la música, que nos quede la esperanza, como dijo Emily Dickinson: “La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma, y entona melodías sin palabras, y no se detiene para nada, y suena más dulce en el vendaval”.
VIENE DE ADENTRO
En la hora del silencio,
un poeta camina de cara al cielo,
invoca al inválido recuerdo,
los tumultuosos recuerdos.
Manotazos de ansia
resuenan en su alma.
En una copa de vino
asiste a su propio naufragio.
En la hora de la lluvia,
un fantasma
camina sangre adentro,
persigue incansable
la gota ebria
que apagará la llama
de algún sueño.
El poder de la pluma es la de traducir la realidad en emoción pura y esa llama es suficiente para avivar el espíritu y derrotar la tristeza
Si no brota del alma no es poesía, porque la poesía es carne y sangre, es desgarro y todo en movimiento es espíritu. “Escribe con sangre y verás que la sangre es espíritu”.
Algunos poetas se jactan de llevar una corona de laurel, otros en cambio seguirán soñando caminos con la espina en el corazón.
Si, me gustó la música que dejaste aquí, me quedé los días y días por si venías reunida con tu voz y sí, sucedió el dulce milagro llamado tú.
Esa música sólo la entiende mi lento ademán de aire y sucede en el viento cuando mueves en tu llegada tus alas a la velocidad de cada pulso de tu corazón.
Es bello verte en el final de tu largo viaje desde algún sueño, donde por primera vez te vi.
Me fue gustando el dorado que dejabas, esa dulce estela de hada que nunca antes vi.
Miraste por el rabillo de un ojo y te seguí, tenías esa noche el aroma de todas las flores y lo dejaste adrede para que te encontrara cuando juegas a esconderte detrás de la luna. Y ha pasado que sueles esconderte hasta en el poema siguiente, ahí estás acomodando estrellitas en orden como todo lo que tocas.
Te has escondido alguna vez en lo impensable entre mi lumbre que luego me consume hasta que amanece. Otras veces que te has quedado dormida en mi latido más tenue, apenas te oigo y sé que estás, porque dueles tan dulcemente dentro mío y no lastimas.
Cómo va a doler la luz por todas partes y el entrar de estrellas de golpe en un latido cuando vienes tan de prisa después de no haber venido en días.
La vez primera que pasaste, yo no era mucho y este cuerpo solo era un tronco ardiendo poco y el vapor de lluvia cayendo se transformaba en densa niebla apenas me viste.
Era un pedacito de un paisaje después de tormentas sin fin, sólo pasaste y en una de esas veces te quedaste sentada un instante y dijiste tan serena: no pasa nada, crece otra vez, y me nacieron poemas apenas como ramas, te fueron dibujando en un país entre las nubes. Te fuiste convirtiendo en párpado de cada noche, de cada tarde y no lo cerrabas hasta decirme tu palabra roja. Y la guardo siempre hasta que casi amanece.
Y te voy pensando siempre sobre el oro de los días y te veo espiando tórtolas por si vuelven. Es sabido que vuelven donde nacen muchas veces y que son de quedarse donde están en paz .
Te he oído estas últimas mil veces que me dices, quédate
así como un ave después del largo viaje, si, así, quédate en paz. Y me quedé inmóvil sintiendo moverse adentro aguas tranquilas y mira que lento voy, que despacio escribo, escribo, escribo.
Solesito de Van Gogh
Agosto de 2021’
Patas de gato
Imposible desnudar una flor y retener su fragancia. Ni la flor ni su aroma persisten si los pétalos han perdido su centro. Imposible desnudar aquello que queremos e impedir su orfandad, el ataque del frío y su posible fuga. Al hombre lo definen sus manos vacías, forjadas para la vigilia, propensas al deseo. Esas manos tendrían que aprender a vivir con la conciencia de lo poco que pueden retener.
¿Cómo unir esta incapacidad de resguardar el aroma, la belleza que acecha y huye con la esperanza de que no esté vacío el corazón? ¿Cómo lograr que el vacío nos diga sus secretos? ¿Cómo encontrar su magia?
No es suficiente decirte cuánto me llegan tus palabras.
Lo grabaría si pudiera en el firmamento estrellado,
lo anunciaría con campanas que suenen allá en mi poblado.
A la noche solitaria,
le pediría que lo aclame,
que la pequeña luminaria,
de la luciérnaga proclame.
Pero decirlo es viento pasajero,
ni siquiera lanzando mi lamento al infinito.
Que la memoria lo guarde solicito,
que el tiempo no lo borre muy ligero.
Necesito escribirlo como si se escribiera un grito,
pues si así lo escribo,
queda escrito.
Al final sé que de todo
solamente perdura
la ternura que dejan
las palabras hermosas,
leeré siempre tus palabras como quien corta rosas,
